Étranges loyautés

Ceux qui aiment la vie prennent des risques, ceux qui ne l'aiment pas une assurance.

Elle prit une cigarette dans mon paquet, l'alluma et me la tendit. J'aime cette manière dont une femme est capable de faire du moment qui passe une cérémonie. La société est peut-être une distorsion masculine de la réalité, mais la civilisation est féminine. Je me sens toujours désarmé par les petites attentions.

J'enfilai un caleçon propre.

Je l'ai vu vaquer à ses petites affaires trop souvent - au cours de tous ces procès où l'on peut observer la stupéfaction qui grandit chez l'accusé tandis que se poursuit le cirque des mascarades légales. L'homme dans le box a le regard qui se voile avant de paniquer pour finalement céder le pas, englué dans les sables de la reddition. Il n'est pas fichu de comprendre un mot de ce qu'ils racontent. Il n'est plus dès lors capable de reconnaître ce qu'il est censé avoir fait. Eux sont les seuls à comprendre ce dont il s'agit. C'est leur jeu et leur partie. Lui fait le ballon, c'est tout.

Les femmes me sidèrent toujours par leur clairvoyance. Elles sont capables de faire un futur du présent, d’un simple baiser, une relation, d’un enlacement, un avenir.

La vie urbaine et les manques qu’elle entraîne, cette façon d’être tellement sophistiquée qu’elle rejette vite la nature des expériences des autres, de la plupart des autres, hors de sa propre vie, comme des déchets inutiles. Nos attitudes sont si désinvoltes, tellement sûres d’elles-mêmes, à ce point automatisées, que l’on en perd cette naïveté nécessaire qui fait l’acte de vivre. De cette manière on mange tout, on ne goûte rien.

Mais cela ne comptait guère. La vie récompense ses amoureux fervents en les laissant se dépenser tout leur saoul. Ceux qui échouent à l’aimer, elle les autorise astucieusement à accroître de façon très précautionneuse leur propre petit magot de vide. Dans l’acte de vivre, on gagne en perdant gros, on perd en gagnant petit.

Unamuno dit quelque chose comme : lorsqu’un homme perd la conception de sa propre continuité, il est fichu. Il a le cul qui pend par la fenêtre. Désolé Miguel, si je ne te cite pas très exactement.

C’est toujours quand on croit être mort que la vie vient vous chatouiller les pieds.

Harry est à la conversation ce que le lumbago est à la danse.

Les problèmes des autres nous paraissent toujours tellement plus simples que les nôtres.

Il est des endroits publics sur lesquels nos vies privées on un droit de propriété imaginaire, à cause des associations qui s'y attachent.

N'est-il pas vrai que le plus intéressant soit justement ce que les gens ne disent pas ?