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Critique de katicha
« Fils de l'homme, tourne ton visage vers Gog, du pays de Magog, […] et prophétise contre lui ! »
Ézéchiel nous avait pourtant prévenus. Gog, Magog, c'est le Mal. le vrai, le grand. Mais c'est dans les détails, dit-on, que se cache le Diable, et l'on ne se méfie jamais assez des petites choses sournoises qui nous pourrissent la vie. le bruit, par exemple. le bruit insidieux, mille petits bruits, qui prennent de l'ampleur au fil du temps. Ces bruits inexpliqués que le voisin du narrateur accumule. Des pas , des objets qui tombent, des soupirs d'extase, puis soudain un rire homérique, provocant, au beau milieu de la nuit.
Comble de misère, le voisin s'appelle Ygor. Pas Igor avec un "I", non, ce serait trop simple. Ygor avec un "Y". Et Ygor est un con fini. le type qui cumule . Un physique de maître nageur, une bombasse comme copine, une voiture de sport. Un beauf accompli, en somme. Tout le contraire du narrateur, prof de lycée dépressif, qui s'étiole aux côtés d'une femme éteinte, délavée, harassée par ses récriminations permanentes et par un travail exténuant d'infirmière en soins palliatifs.
Larder le plafond de coups de balai, répandre des morceaux de plâtre dans toute la cuisine ne change rien. Ygor en rajoute, il abuse, il attige, il multiplie les bruits, les glapissements, pousse jusqu'au vacarme et rit, rigole encore. le chat de la maison disparaît soudain. Ygor est capable de caticide. Ygor semble coupable. Non, il est forcément coupable. Et c'est la goutte d'eau qui fait déborder le vase: quand Ygor part en vacances, le narrateur subtilise les clefs de son appartement et s'y introduit, afin de chercher de quoi exercer sa vengeance.
Sans savoir qu'il va basculer dans le crime.
Ézéchiel nous avait pourtant prévenus. Gog, Magog, c'est le Mal. le vrai, le grand. Mais c'est dans les détails, dit-on, que se cache le Diable, et l'on ne se méfie jamais assez des petites choses sournoises qui nous pourrissent la vie. le bruit, par exemple. le bruit insidieux, mille petits bruits, qui prennent de l'ampleur au fil du temps. Ces bruits inexpliqués que le voisin du narrateur accumule. Des pas , des objets qui tombent, des soupirs d'extase, puis soudain un rire homérique, provocant, au beau milieu de la nuit.
Comble de misère, le voisin s'appelle Ygor. Pas Igor avec un "I", non, ce serait trop simple. Ygor avec un "Y". Et Ygor est un con fini. le type qui cumule . Un physique de maître nageur, une bombasse comme copine, une voiture de sport. Un beauf accompli, en somme. Tout le contraire du narrateur, prof de lycée dépressif, qui s'étiole aux côtés d'une femme éteinte, délavée, harassée par ses récriminations permanentes et par un travail exténuant d'infirmière en soins palliatifs.
Larder le plafond de coups de balai, répandre des morceaux de plâtre dans toute la cuisine ne change rien. Ygor en rajoute, il abuse, il attige, il multiplie les bruits, les glapissements, pousse jusqu'au vacarme et rit, rigole encore. le chat de la maison disparaît soudain. Ygor est capable de caticide. Ygor semble coupable. Non, il est forcément coupable. Et c'est la goutte d'eau qui fait déborder le vase: quand Ygor part en vacances, le narrateur subtilise les clefs de son appartement et s'y introduit, afin de chercher de quoi exercer sa vengeance.
Sans savoir qu'il va basculer dans le crime.
