Tenir

In the stories, there's always an answer at the end. Resolution. The detective confronts the killer; the killer admits it. We know for sure. But out here - it's not like that. Out here, maybe somebody goes to jail. Maybe somebody doesn't. But we never know the truth. The real, whole, definite truth. It's impossible.

Elle imagina les petits clins d’œil qu’ils devaient se faire en rapportant toutes ces rumeurs au dossier ainsi qu’il fallait. Et encore les assistants juridiques qui corrigeraient les fautes de frappe dans leurs rapports, et leurs aides qui vérifieraient tout dans ces pages sordides. Mortifiant.
Mais c’était le moindre de ses problèmes.

Dehors, le couloir était bondé. Des dizaines de conversations partaient en échos sous le dôme du bâtiment. Les tribunaux sont les derniers endroits où toutes les strates de la société se frottent encore les unes aux autres – riches, pauvres, vieux et jeunes de Los Angeles, ce sont des individus de toutes les origines ethniques qui en foulent les sols en marbre. Maya se dépêcha de retourner à son bureau, mais n’en goûta pas moins d’être ainsi temporairement enveloppée dans cette bousculade démocratique.

Le procureur fit une tentative héroïque pour que Shaw s’en tienne à une seule de ses deux histoires, mais le mal était fait. Le juge ordonna aux deux parties d’avoir déposé leurs requêtes le lundi suivant au plus tard, jour où il déciderait si oui ou non la tête coupée était recevable par la cour.

Aucun d’entre eux n’était prêt lorsque la controverse avait éclaté à la suite de leur verdict. Ce n’était qu’après être sortie de cette période de « séquestration » qu’elle avait appris que quatre-vingt-quatre pour cent des Américains pensaient, eux, que Bobby Nock avait bel et bien assassiné Jessica Silver. Ce qui voulait dire que quatre-vingt-quatre pour cent des Américains pensaient que Rick et Maya avaient laissé filer un assassin d’enfants.

Dix ans plus tôt – avant même qu’elle ne soit avocate et n’ait vu l’intérieur d’un prétoire –, Maya avait été sommée de faire partie d’un jury. Elle avait coché une case et mis une lettre prépayée au courrier. Après quoi, avec interdiction d’avoir le moindre contact avec l’extérieur, elle avait passé cinq mois de procès et de délibérations avec Rick et les autres.

Il avait échafaudé son histoire avant de savoir ce que les flics avaient recueilli comme éléments de preuves, sa version des faits ne collant alors pas avec les faits.

Il lui fallait de la flexibilité pour créer une histoire qui puisse contredire de manière adéquate toutes les preuves présentées par l’accusation.

C’était une scène de crime. Et elle était suspecte. Le comprendre lui clarifiant les idées, elle s’obligea à repousser l’image de la tête ensanglantée de Rick et celle de son corps sans vie. Ce qui l’entourait n’était plus une scène d’une horreur surréaliste qu’elle arrivait à peine à comprendre. Soudain, c’était uniquement du travail.

Pas un mot. Tout le monde regarda par terre, regarda ailleurs, n’importe où plutôt que regarder la figure d’autorité dans la pièce. Comme des enfants qui se sont fait prendre à faire quelque chose de défendu, comme si tous, ils étaient coupables.