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Critique de le_Bison
Voilà dix-sept nuits que je ne dors plus. L'oreiller est crevé, j'ai du rêver trop fort.
Dix-sept nuits, dix-sept ans, peu importe, au bout d'un moment je m'y suis habitué. Après tout, ce n'est pas la fin des temps.
Alors les yeux rivés sur la lézarde du plafond, je me lève, vais au salon, me sert un verre de cognac.
Y'a une lune dans ma rue, et je n'ai pas sommeil. Alors je prends un livre, un peu au hasard, sur une étagère de ma bibliothèque. J'en prend un gros, celui qui en temps normal me tomberait des mains, mais là j'ai toute la nuit. Tolstoï, Anna Karénine.
Le soleil se réveille lentement de son sommeil. Lui a pu s'apaiser quelques heures avant de retrouver de l'éclat. Et la routine du quotidien reprend vie, le gosse, les courses, le repas. Vivement la prochaine nuit. Que je me remette à vivre, ou à lire. Vivement la prochaine lune, que je passe une nouvelle nuit avec Anna Karénine. Mais avant, il faut ABSOLUMENT que j'aille acheter une nouvelle bouteille de cognac.
Être ainsi éveillé la nuit éveillerait-il ma conscience ? Celle qui consiste à voir que ma vie est absolument vide, celle qui permet de sonder la profondeur des ténèbres. Mais à trop vouloir s'y enfoncer, arriverai-je à sortir un jour de la nuit de ces ténèbres, pousser un cri de frayeur visant à faire soubresauter les cellules de mon corps ? Dix-sept nuits, et si la prochaine fois, je prenais un bouquin de Dostoïevski ?
En attendant donc ma mort spirituelle, ou le cauchemar de celle-ci, je sors de ma chambre sans même prendre la peine de compter les moutons sauvages, ouvre la fenêtre et regarde le clair de lune, d'un bleu pur comme l'amour, danse, danse, danse blue moon, que je regarde depuis dix-sept nuits ou dix-sept ans. Un verre de cognac au coeur d'une insomnie chronique, comme celle d'un oiseau à ressort, je me penche sur l'étrange bibliothèque qui orne mon salon, comme si je ne connaissais pas tous les livres qui m'attendent et sort une dernière fois « Sommeil » d'Haruki Murakami.
Dix-sept nuits, dix-sept ans, peu importe, au bout d'un moment je m'y suis habitué. Après tout, ce n'est pas la fin des temps.
Alors les yeux rivés sur la lézarde du plafond, je me lève, vais au salon, me sert un verre de cognac.
Y'a une lune dans ma rue, et je n'ai pas sommeil. Alors je prends un livre, un peu au hasard, sur une étagère de ma bibliothèque. J'en prend un gros, celui qui en temps normal me tomberait des mains, mais là j'ai toute la nuit. Tolstoï, Anna Karénine.
Le soleil se réveille lentement de son sommeil. Lui a pu s'apaiser quelques heures avant de retrouver de l'éclat. Et la routine du quotidien reprend vie, le gosse, les courses, le repas. Vivement la prochaine nuit. Que je me remette à vivre, ou à lire. Vivement la prochaine lune, que je passe une nouvelle nuit avec Anna Karénine. Mais avant, il faut ABSOLUMENT que j'aille acheter une nouvelle bouteille de cognac.
Être ainsi éveillé la nuit éveillerait-il ma conscience ? Celle qui consiste à voir que ma vie est absolument vide, celle qui permet de sonder la profondeur des ténèbres. Mais à trop vouloir s'y enfoncer, arriverai-je à sortir un jour de la nuit de ces ténèbres, pousser un cri de frayeur visant à faire soubresauter les cellules de mon corps ? Dix-sept nuits, et si la prochaine fois, je prenais un bouquin de Dostoïevski ?
En attendant donc ma mort spirituelle, ou le cauchemar de celle-ci, je sors de ma chambre sans même prendre la peine de compter les moutons sauvages, ouvre la fenêtre et regarde le clair de lune, d'un bleu pur comme l'amour, danse, danse, danse blue moon, que je regarde depuis dix-sept nuits ou dix-sept ans. Un verre de cognac au coeur d'une insomnie chronique, comme celle d'un oiseau à ressort, je me penche sur l'étrange bibliothèque qui orne mon salon, comme si je ne connaissais pas tous les livres qui m'attendent et sort une dernière fois « Sommeil » d'Haruki Murakami.
