Au régal des vermines

On crée dans l’instant où l’on swingue. On reconnaît le swing mais on ne peut pas l’expliquer : c’est inexplicable, comme la Foi, le Désir, la Faim, la Poésie, l’Orgasme. Qu’est-ce que le swing ? Est-ce que vous pouvez m’expliquer l’odeur de la lavande ?

Qui vomit a dîné.

Ma raie est une forêt vierge en poils forgés. Plein d’accroche-fion autour de cet anus introuvable, très difficile d’accès. Quant à l’appareil génital, on dirait celui d’un greffé: des couilles de soixante-quinze ans sous l’aine d’un garçonnet .

Se mouvoir entre les êtres sans communiquer. La communication, c'est la pauvreté de l'être humain autour d'une table, avec son wagon de tics et sa dizaine d'expressions autour de laquelle il tourne à vide. Des grimaces ornent en sutures ces visages sales. On peut discuter des heures, on en reviendra toujours à soi. Toujours sûr d'avoir raison, parce que entre soi et l'autre, on finit toujours par se choisir.

Le fascisme est la seule issue pour un artiste.
C'est un humanisme mal digéré qui fait que les gens se croient plus à gauche qu'ils ne le sont vraiment. Viscéralement, tout le monde est à droite. L'instinct est de droite. C'est le coeur qui est à gauche.

La littérature, ce ne sont pas des mots: c’est un langage qui ressemble aux mots, qui est plutôt une musique qui essaie de ressembler aux mots, et c’est dans cet effort que passe la Littérature, c’est lui qui constitue la Littérature. Cette parole à voix basse, si basse qu’elle ne peut pas se prononcer et que la langue seule dans ses plus lourds secrets peut fixer. La Littérature qui a tant besoin de musique pour être vraie !

La philosophie féminine est tombée dans une telle déliquescence qu'elles ont toutes misé sur le corps con. Elles essaient toutes d'être fortes de l'extérieur, par défi, par arrivisme entre elles ; ce sont les autres femmes qu'elles veulent épater maintenant : bonne gouinerie secrète, latente, sournoise, et sans voyeur possible! Faire bonne figure : voilà l'histoire! Alors qu'à l'intérieur c'est complètement pourri, confus, paumé, vil, nul, mesquin... Le Body Building, c'est le portrait de Dorian Gray.

Tout le monde s’en fout de quitter ce monde sans s’être connu soi -même. Né embryon bambin ignare qui s’ignore complètement s’en va mourir – si tout va bien – soixante-quinze ans après sans savoir qui il était !… Moi ? Connais pas ! Quel dérisoire paquet de merdes ! J’ai toujours été étonné de voir à quel point les hommes se désintéressent d’eux-mêmes.
Ils sont là, ne sachant jamais rien, sans aucune sensualité, handicapés épouvantables qui se permettent encore de rire, d’exister, de respirer, alors qu’ils ne méritent que la Crevaison totale dans leur petit abject nid d’aspics à tics où somnole avec eux et pour toujours une petite, toute petite humanité, trop humaine de ne l’être pas assez. À quand des camps d’extermination pour tous les hommes ?

Voici un livre sur la Terreur. Voici un livre sur un "Je" truffé d'échardes. Voici un livre dangereux...

La pourriture n’est pas toujours après la mort, quelquefois elle la précède.