La Maison aux pattes de poulet

Pieds de chardon
[Thistlefoot en anglais dans le texte]

Imaginez, nous sommes ce jour, notre présent à nous, et Baba Yaga n'est plus depuis 70 ans. Pile l'année où dans son testament elle lègue sa maison aux pattes de poulet à ses descendants les plus jeunes : Bellatine et Isaac frangins issus d'une famille d'artistes saltimbanques, qui ne s'étaient pas revus depuis leur montée en adultitude.

L'imaginaire bercé par la trilogie Winternight de Katherine Arden et par les contes que me lisait, enfant, ma maman russophone, j'attendais énormément de ce roman. Sans doute aussi parce que les critiques céans sont élogieuses. de quoi débuter magnifiquement ce mois de Mars toujours doux-amer ai-je pensé.
Cela dit, malgré deux premiers chapitres que j'ai adoré, j'ai très vite calé. C'était peut-être juste pas le bon moment de lire ce roman pour moi mais je n'ai ressenti aucune magie. Aucun air piquant de neige dans l'air ou de magie ancienne prête à me sauter sur les épaules, aussi belle qu'inquietante. Rien. Aucun intérêt non plus pour le grand méchant de l'histoire au nom pourtant magnifique (Ombrelongue) mais caricatural dans sa méchantitude. Je me suis très vite ennuyée. Dès la rencontre avec Bellatine j'ai forcé autant que j'ai pu mes yeux à ne pas sauter de lignes et mes mains de feuilleter les pages suivantes. La maison n'a rien évoqué non plus pour moi. Pourtant l'entreprise des frangins est une chouette idée mais à la lire, tout me paraissait fastidieux.
Oh. Diable. Quel. Ennui.
Alors j'ai refermé le livre bien vite. Trop vite sans doute. Mais là je ressens une certaine urgence à lire d'autres récits qui me charmeront d'avantage. A retenter plus tard peut-être. Peut être pas.

[1300eme critique. C'est beau tout de même]