>
Critique de Lively93
Etant partie en vadrouille sans emmener de livres (oui, je sais, quelle idée ! Mais après cette expérience, plus jamais!), j'ai lu le premier livre qui me tombait sous la main. Quelle infortune, puisque je suis tombée sur du Amélie Nothomb.
Première scène : Baptiste Bordave est à une soirée durant laquelle un des invités lui indique la marche à suivre si, un jour, par hasard, un inconnu venait à décéder à son domicile. Et bim ! Qu'arrive-t-il à notre héros le lendemain de cette soirée ? Un inconnu frappe à sa porte et meurt dans son appartement. Coïncidence ? ...
L'intrigue tourne autour de cet homme plus qu'ordinairement banal répondant au nom de Baptiste Bordave, qui vole l'identité de l'homme qui est mort dans son salon. Et ensuite ? me demanderez-vous. Et bien ensuite, rien. le protagoniste vit la vie du mort, est marié à la femme de ce dernier, vit dans sa maison, mange dans son frigo et boit son champagne... Youhou ! Palpitant ! Certes, on tourne les pages aisément, mais on est sans cesse à la recherche d'un peu d'action et on veut quand même savoir ce qui arrive à ce Baptiste...Est-ce qu'il se fait prendre par la police ? Jusqu'à quand va-t-il garder l'identité du trépassé ? … Pourtant, quand on arrive à la chute, on n'est guère plus avancé.
Les déambulations de Baptiste dans « sa » maison, les longues soirées passées à essayer d'en savoir plus sur « lui-même », les matins passés à boire du champagne avec « sa » femme ne font en rien avancer le récit. Des péripéties qui n'en sont pas, une série de questions existentielles... Oui, ce livre est d'un ennui sans nom.
L'écriture sans style se laisse lire facilement, mais l'on nous déroule une histoire aussi plate qu'une planche à repasser, avec des personnages tout aussi fades. Déjà une non-fan d'Amélie Nothomb à l'origine, la lecture de cet ouvrage n'a fait que me conforter dans cette voie.
Première scène : Baptiste Bordave est à une soirée durant laquelle un des invités lui indique la marche à suivre si, un jour, par hasard, un inconnu venait à décéder à son domicile. Et bim ! Qu'arrive-t-il à notre héros le lendemain de cette soirée ? Un inconnu frappe à sa porte et meurt dans son appartement. Coïncidence ? ...
L'intrigue tourne autour de cet homme plus qu'ordinairement banal répondant au nom de Baptiste Bordave, qui vole l'identité de l'homme qui est mort dans son salon. Et ensuite ? me demanderez-vous. Et bien ensuite, rien. le protagoniste vit la vie du mort, est marié à la femme de ce dernier, vit dans sa maison, mange dans son frigo et boit son champagne... Youhou ! Palpitant ! Certes, on tourne les pages aisément, mais on est sans cesse à la recherche d'un peu d'action et on veut quand même savoir ce qui arrive à ce Baptiste...Est-ce qu'il se fait prendre par la police ? Jusqu'à quand va-t-il garder l'identité du trépassé ? … Pourtant, quand on arrive à la chute, on n'est guère plus avancé.
Les déambulations de Baptiste dans « sa » maison, les longues soirées passées à essayer d'en savoir plus sur « lui-même », les matins passés à boire du champagne avec « sa » femme ne font en rien avancer le récit. Des péripéties qui n'en sont pas, une série de questions existentielles... Oui, ce livre est d'un ennui sans nom.
L'écriture sans style se laisse lire facilement, mais l'on nous déroule une histoire aussi plate qu'une planche à repasser, avec des personnages tout aussi fades. Déjà une non-fan d'Amélie Nothomb à l'origine, la lecture de cet ouvrage n'a fait que me conforter dans cette voie.
