Correspondance

(Arthur, extrait lettre #4) Ce qu'on sait d'une personne est fait de petits riens qui, mis bout à bout, forment une personnalité. On ne se rend pas toujours compte de la valeur de certains de ces petits riens. J'aurais voulu avoir plus de petits riens à propos de mon grand-père. Je vis sur son bateau, presque hanté par l'écho de sa présence, sans y associer aucun souvenir. Cette éraflure sur le bois, d'où vient-elle ? Quelle est son histoire ? Et les dessins d'enfants dans un tiroir ? On passe bien souvent à côté d'un détail, d'un choix de mot, d'un geste machinal qui sont pourtant indicateurs (voire -même- révélateurs (oui, il m'arrive de faire une parenthèse dans une parenthèse et il m'arrive aussi de faire des ratures. En l'occurrence, j'ai beau savoir que voire même est un pléonasme, il est tellement courant dans l'usage que c'est au moment où je l'écris/dis que je me rends compte de mon erreur.))

(Luc, extrait lettre #1) La détresse est-elle si facilement maquillée que personne ne la détecte alors qu'elle crie si fort ? Je hurle et personne ne m'entend. Je pourrais sauter sans que personne ne plonge pour me repêcher. Détourneraient-ils les yeux, tous ces gens ? Ceux qui voient sans voir et croient savoir mieux que personne. Ceux qui ont des vies bien rangées, des aspirations bien comme il faut, si nettes que rien ne dépasse. Rien ne surnage sur leur horizon : pas de nuage, pas de tourmente, pas de plastique accroché d'écumes et d'algues.
Moi je suis écorché. Dans ma chair et dans mon sang, dans mon cœur et dans ma tête. Si écorché que je pourrais écrire avec mon sang, me vider de mes maux à l'encre rouge.