Agatha, es-tu là ?

— C’est grâce à vous, monsieur Doyle !
— Comment cela ?
— Je suis, comme on dit, tombé dans ce genre de littérature grâce à Sherlock Holmes.

Ça me révolte, on vit dans un monde où chacun est persuadé d’être meilleur que l’autre, plus noble et plus méritant que son prochain. Le mystère Agatha Christie m’apparaît insondable. Trop à mon gré !

La Weaver joue à la détective ! Une Sherlock Holmes en culotte de satin.

— On en revient à ce qu’on disait. Si ton mari te trompe, tu acceptes la chose sans broncher. Après tout, tu l’as bien choisi.
— Ou sinon…
— Oui…
— Tu le tues ! Ah, ah ! Ou tu te tues !

Disparaître, pensait-elle, à tout jamais.
Phares allumés, moteur tournant au ralenti, au bord de l'étang aux eaux fangeuses, l'automobile était le seul indice qu'elle laissait.
L'alerte ne fut donnée qu'au petit matin.
Mais, à cette heure-là, Agatha Christie s'était déjà soustraite au monde des vivants.

— Seuls comptent les preuves et les indices, un peu comme pour votre grrrrand détective ! Les faits et pas les fées, sir Arthur !

Arthur s’empourpra en entendant que la romancière Dorothy L. Sayers, la "mère" de l’insupportable Lord Peter, était dans les parages. Il ne portait pas dans son cœur cette enragée féministe et ne sut que répondre.

La vieillesse est plus effrayante qu’un naufrage c’est surtout un abandon, une vengeance de l’existence…

Tel le chancre du syphilitique, le froid saisissant le rongeait, tiraillant sa peau meurtrie.

La vieillesse est plus effrayante qu’un naufrage c’est surtout un abandon, une vengeance de l’existence…