Mrs Fletcher

Jadis, avant l'apparition des réseaux sociaux, il était beaucoup plus facile d’être un loser. Quand le monde n'avait pas pris l'habitude de remuer le couteau dans la plaie, en vous montrant en temps réel les bonnes choses à côté desquelles vous passiez.

La réponse, Eve le savait, était aussi simple qu'embarrassante: elle avait regardé trop de porno, cela avait infecté son imagination en développant une hyper sensibilité aux possibilités sexuelles contenues dans les situations les plus innocentes.

En tant que femme blanche hétérosexuelle, cisgenre, valide, neurotypique, appartenant à la classe moyenne dans un pays industrialisé, elle luttait sans relâche pour rester consciente de ses privilèges et éviter de s'en servir afin de réduire au silence ou ignorer la voix de ceux qui ne bénéficiaient pas des mêmes avantages immérités, et qui pourtant avaient plus qu'elle le droit de s'exprimer sur de très nombreux sujets.

Si j'avais été totalement honnête, j'aurais répondu que ce film m'avait fait prendre conscience de ma chance . D'être un homme. Un Américain. D'avoir un corps en bonne santé et assez d'argent pour ne pas me demander si j'aurais à manger ce soir. De savoir que je ne serai jamais obligé de sacrifier mon bonheur et ma liberté pour défendre le bonheur et la liberté de quelqu'un d'autre. De me réveiller chaque matin en sachant qu'il pouvait m'arriver un truc chouette. Ce film m'avait donné envie de m'agenouiller pour embrasser le sol.

La soirée à la maison se déroula de manière plutôt agréable, selon une routine bien établie. Première étape, le dîner (salade grecque, houmous, pita), puis un tour beaucoup trop long sur Facebook (un problème qu’elle allait devoir régler), deux verres de vin et trois épisodes de Friends sur Netflix (un autre problème, qui se résoudrait sans doute de lui-même, pensait-elle, quand elle aurait regardé l’intégralité des dix saisons). Elle avait l’intention de commencer The Wire ou Breaking Bad, mais on aurait dit que ce n’était jamais le bon moment pour se lancer dans quelque chose d’aussi sombre et sérieux. Idem avec les livres : il lui semblait toujours plus facile de choisir un roman léger et entraînant que d’ouvrir Middlemarch, qui traînait sur sa table de chevet depuis neuf mois. Un cadeau de Noël de sa cousine Donna, prof d’anglais, qui affirmait que c’était un roman faussement lisible. Comprenne qui pourra.

Jadis, avant l’apparition des réseaux sociaux, il était beaucoup plus facile d’être un loser.

Tinder, c’était comme la tequila – rire aujourd’hui, tristesse demain -, mais parfois, on n’avait pas le choix.

Tu es ma MILF ...
Êve avait cessé de bouger. Un frisson glacé l'avait parcouru de la tête au pied, le souvenir d'une chose désagréable.
Pardon ? Qu'est-ce que tu as dit ?
George avait ouvert la bouche pour répéter, avant de se raviser.
Rien. Aucune importance.
Voilà à quoi se résumait cet incident, quelques mots au milieu d'une formidable partie de jambes en l'air. Le rythme s'était brisé quelques secondes, mais ils l'avaient retrouvé. Ensuite Êve avait envisagé d'évoquer le sujet, mais que faire ? Lui demander de but en blanc s'il lui avait envoyé un texto obscène et anonyme à l'époque où ils se connaissaient à peine, à l'époque où sa femme agonisait et où son père perdait la tête ? Et s'il avait avoué : oui c'était moi ? Qu'aurait-elle fait alors ? Où serait-elle aujourd'hui ?

Ce n'était rien, en vérité, juste une ombre passagère, et Êve avait vécu assez longtemps pour savoir qu'il ne faut pas s'inquiéter d'une ombre. Tout le monde en avait une, c'était la forme que dessinait votre corps sous le soleil. Elle voyait la sienne à cet instant, une silhouette familière qui frôlait le sol, avançait lentement sur le tapis rouge, l'entraînant vers l'homme qu'elle aimait.

Tinder, c’était comme la téquila – rire aujourd’hui, tristesse demain –, mais parfois, on n’avait pas le choix.