Quignard confirme avec ce livre qu'il est un auteur inclassable dans le paysage littéraire français. J'avoue avoir du mal à appréhender et à qualifier ce roman. Récit magique, mythologique ? Allégorie poétique ? Fresque historique de l'époque carolingienne ? Réflexion sur l'origine du monde, sur l'origine de la langue ? Texte sur la recherche de l'amour ? Ode à la nature, aux animaux, à l'eau, aux nuées ? J'ai retrouvé aussi dans ce livre quelques parentés avec l'univers de cet autre écrivain inclassable qu'est
Pierre Michon. Au final, une oeuvre assez déconcertante.
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