Le Carnet noir

- Tu sais quoi, Deek, glissa Rebus. Ma vie, c'est une comédie noire.
-Ah ! bon. Ben, c'est mieux que si c'était une tragédie, non ?
Rebus commençait à se demander s'il y avait vraiment une différence entre les deux.

Il en rencontrait tout le temps, des gens qui auraient pu accomplir de grandes choses et qui ne l'avaient pas fait. Il savait que lui-même faisait partie de ce groupe : les losers.

Cet après-midi là, Rébus distribua encore un peu d'argent aux étudiants afin de les tenir hors de l'appartement juqu'à minuit. Il se demanda même un instant s"il n'était pas le seul propriétaire dans toute l'histoire de la nation écossaise à rémunérer ses propres locataires.

On avait placé le corps dans deux sacs plastiques épais qui avaient contenu de l’engrais, l’un recouvrant les pieds, l’autre la tête. Ils se superposaient vers le milieu. Pour les coller ensemble, on avait utilisé des bandes de ruban adhésif et de la ficelle. Outre leur macabre contenu, on avait mis des parpaings dans les sacs, un lest assez lourd, mais peu maniable. Ils portèrent leur grotesque paquet à bout de bras, balayant l’herbe humide. Leurs chaussures s’étaient mises à couiner longtemps avant qu’ils n’eussent atteint la pancarte signalant une falaise à pic. Ils eurent un mal fou à franchir la rambarde, pourtant minable.
- Ça n’arrêterait même pas un putain de gamin, commenta le chauffeur.
Il étouffait, la salive lui engluait la langue.
- Pt’êt’ben qu’oui, Pt’êt’ben qu’non, répondit le passager.

Autour de lui, l'air sentait la levure de bière fraîche que concurrençaient les arômes plus forts montant des autres brasseries plus importantes disséminées dans la ville.

Le vendredi, après le boulot, il décida d’aller se faire masser. Il avait promis à Patience d’être rentré à 20 heures, et il n’en était que 18. En plus, de se faire brutalement pétrir avait toujours semblé le mettre d’attaque pour le week-end.
Mais auparavant il s’aventura au Broadsword pour y boire une pinte de la bière locale. Et que pouvait-on faire de plus local que la brune Gibson, un breuvage épais brassé à moins de six cent mètres de là, à la brasserie Gibson ? Une brasserie, un pub et un salon de massage : Rebus estimait que si on y ajoutait un bon restaurant indien et une épicerie ouverte jusqu’à minuit, il aurait pu vivre heureux dans ce périmètre pour l’éternité plus un jour.

En retraversant le vaste hall, passant devant les tableaux, les candélabres et la rampe d'escalier finement ouvragée, il ressentit à quel point cette demeure était glacée. Ce n'était pas à cause de son âge, ni même du sol dallé : non, c'était le cœur de la maison qui était gelé.

- Dites-moi : je suis atrocement défiguré et personne n'ose me le dire ?
- Non, vous êtes aussi moche qu'avant.

C'est Siobhan Clarke qui découvrit la pièce la plus importante du dossier. Car, à présent, il s'agissait d'une véritable affaire.
Rebus ne se formalisait pas de ce que la machine tourne sans lui. Holmes et Clarke lui faisaient leur rapport chaque soir.

Il s'est retiré au soleil. Ici, pour se faire une idée du soleil, il faut allumer le grille-pain.