>
Critique de Laurence64
Absolument et délicieusement absurde… Comme un Ionesco sans limite, des Marx Brothers bourrés de soja OGM, trois souris rouges en transes créatrices.
Il est des moments de l'existence où les embardées dans les esprits les plus fantaisistes de certains humains tels Rochette et Pétillon (j'aurais bien cité l'ami Desproges mais il n'était pas l'objet de petit billet) font plus de bien que le contenu d'une pharmacie bien achalandée, un stage en développement personnel, un assortiment de fleurs de Bach et le célèbre élixir d'un abbé plus petit qu'un rat des villes ou des champs (au choix).
Panique à Londres dont le haut niveau culturel n'apprendra rien aux amateurs de la ville de Dieppe ou du Havre ravira les férus de psychiatrie qui égareront quelques certitudes entre Angleterre et Hexagone.
Lorsque deux doux cinglés échappés et réchappés d'un carambolage entre ambulance française et voiture anglaise en pleine campagne mènent tambour battant l'un une quête justicière l'autre une expérience identitaire perpétuelle, c'est l'Angleterre qui va s'émouvoir, perdre ses théières victoriennes, et s'interroger entre autre sur le dynamitage mystérieux de quelques champs de fraises (cela aurait pu être des melons ou de la menthe servant à agrémenter le rosbif).
Panique à Londres c'est l'aimable et inénarrable folie qui touche peu à peu tous les personnages, lecteur compris. Comme c'est Madame de Pompadour elle-même qui vous parle aidée par une Anna Freud échevelée, ce billet ne saurait être sujet à caution.
Il est des moments de l'existence où les embardées dans les esprits les plus fantaisistes de certains humains tels Rochette et Pétillon (j'aurais bien cité l'ami Desproges mais il n'était pas l'objet de petit billet) font plus de bien que le contenu d'une pharmacie bien achalandée, un stage en développement personnel, un assortiment de fleurs de Bach et le célèbre élixir d'un abbé plus petit qu'un rat des villes ou des champs (au choix).
Panique à Londres dont le haut niveau culturel n'apprendra rien aux amateurs de la ville de Dieppe ou du Havre ravira les férus de psychiatrie qui égareront quelques certitudes entre Angleterre et Hexagone.
Lorsque deux doux cinglés échappés et réchappés d'un carambolage entre ambulance française et voiture anglaise en pleine campagne mènent tambour battant l'un une quête justicière l'autre une expérience identitaire perpétuelle, c'est l'Angleterre qui va s'émouvoir, perdre ses théières victoriennes, et s'interroger entre autre sur le dynamitage mystérieux de quelques champs de fraises (cela aurait pu être des melons ou de la menthe servant à agrémenter le rosbif).
Panique à Londres c'est l'aimable et inénarrable folie qui touche peu à peu tous les personnages, lecteur compris. Comme c'est Madame de Pompadour elle-même qui vous parle aidée par une Anna Freud échevelée, ce billet ne saurait être sujet à caution.
