Il avait des morsures.
Partout.
Sur son visage. Sur ses bras frêles et gris. Sur ses mollets. A bien y regarder, j'avais l'impression de ne voir que ça. Sa peau, que je pensais si flétrie, n'était que des reflets des cicatrices.
Ce mioche s'est fait bouffer. Et pas qu'un peu, bordel.
Il est mort. Et ce soir- là, celui où j'ai réalisé pleinement, entièrement et profondément ce fait indiscutable, il est revenu. Son visage est apparu près de moi, près de mon lit, et il s'est insinué dans mes rêves qu'il n'a plus jamais quittés.