Les mains coupées

Tu écris sur ton carnet. Ta planche de salut ? Et tu ne sais plus que dire. Tu écris encore car tu aimes les mots. Ca, personne ne pourra te l'enlever.
Tu aimes les mots... Les sons. Néanmoins, ils sont de papier. Dans la gorge, ça coince.
Les mots...
Couper. Tailler. Hacher.
Saupoudrer. Mijoter. Cuire.
Brûler !
Tu peux tout faire avec les mots.

C'est beau une main qui écrit.

Ecrire c'est parler... et laisser une trace de soi. C'est dire l'existence. Je suis.

Tu éclates tes yeux à force de vouloir écrire, toujours écrire. Tu éclates ta bouche avec les mots que tu ne prononces pas. Tu éclates tes doigts. Crac !