Un héritage d’amour

Quand on a gâché sa propre vie, je pense qu’il faut éviter de donner des conseils qui ne peuvent qu’être sourdement entachés d’amertume.

Un jour ou l’autre il devient nécessaire de mettre un point final à certaines situations quitte à trancher dans le vif.

Afin de ne pas intervenir, ni chercher à l’influencer malgré moi, je me tiens en retrait, je voudrais même effacer les traits de mon visage afin qu’elle ne se sente jamais indisposée de voir les siens, tant il paraît qu’elle me ressemble.

«C’est un adultère d’un nouveau genre que d’être infidèle à soi-même, se confie-t-elle dans des lettres plus émouvantes les unes que les autres. Situation dans laquelle je me glisse les trois quarts du temps pour ma sauvegarde personnelle. Et quand je dis personnelle, ce n’est pas tout à fait exact. Car il s’agit avant tout de la sauvegarde d’Agnès qui est réellement tout pour moi et dont le bien-être et le bonheur autant présents que futurs sont ma priorité. Cette enfant est la preuve vivante que je ne t’ai pas rêvé ainsi que j’en arrive parfois à l’imaginer. Tu as bien existé dans ma vie et nous nous sommes vraiment aimés. Mais afin que le poids de mon amertume ne pèse pas sur elle, je m’exerce à penser à moi comme à quelqu’un d’autre. Une femme qui n’a aucun lien avec la Mathilde qui t’aime encore. Laquelle, ainsi que me l’a dit ma tante, serait en quelque sorte plus amoureuse de la passion qu’elle continue à te vouer que de toi. J’en viens parfois à me demander si ma tante n’aurait pas raison quand je n’ai pour nourrir cet amour que les liens que je me crée en écrivant ainsi des lettres que je ne t’enverrais jamais. Ces phrases parfois hâtivement jetées sur le papier quand mes pensées débordent trop vers toi, m’offrent brièvement l’illusion que je te parle et que tu vas me répondre. »

«Fouettée par le vent, la brume tourbillonnante, évanescente ou condensée en bouillons d’écume, voilait, dévoilait de grands pans de paysage. Chargée de pruine, elle glissait le long d’une pente abrupte et clairsemée de pins, atteignait une pâture de montagne, et déjà entourait la cabane de l’estive adossée à un rocher.
Blottie derrière l’unique fenêtre, Mathilde se demandait si elle existait encore dans les moments où ce refuge haut perché était, lui aussi, englouti sous la brume ?
Lèvres arrondies, elle embuait la vitre de son souffle pour éviter d’y percevoir son reflet. Visage d’hier, d’aujourd’hui ou encore d’un autre temps ? Quelle était son apparence et son âge ? Ce n’était pas que sa mémoire se fût effilochée, mais Mathilde se pressentait d’ici et d’ailleurs. De maintenant et d’avant. D’ensuite, peut-être ? Supposition prudemment contournée.»

La luminosité intense, réverbérée par tout ce qu’elle effleurait, importunait la fière et sage Mathilde. Cette belle jeunesse aux cheveux d’un blond vénitien torsadés en un épais chignon arrondi sur la nuque, était aussi dotée de grands yeux verts qui, malheureusement en cet instant, larmoyaient. La vue brouillée, Mathilde s’accrochait au bras de son amie Arlette dont les iris noirs n’étaient en rien affectés par cette débauche piquante de lumière. — Je ne vois plus rien ! geignait Mathilde. — Même pas les deux grands blonds accoudés au pont ? — Des occupants en ombre chinoise, tu penses si cela m’intéresse. Il y avait plusieurs jours que Mathilde croisait trop fréquemment ces deux jeunes soldats allemands et subissait, malgré elle, l’attrait des yeux d’un bleu intense du plus grand des deux. À l’idée de passer devant lui, elle devenait la proie d’un tremblement intérieur semblable à celui d’un fragile pétale de coquelicot sous une douce ondée.