À la dérobée

LES OISEAUX

Dieu merci, les villes
retiennent certains oiseaux
qui s'y repaissent d'ordures
et cela fait frémir un instant
le ciel nébuleux et anime
les mornes cheminées lorsqu'un pigeon
semble y découvrir un très lointain espace
ou qu'un corbeau criaille dans la pluie
- c'est un peu comme si avec eux
la terre passait une main ailée
dans les barreaux de nos cages
et vérifiait qu'en nous
une corde vibre encore.

INVITE DE LA PLUIE

Il pleut, il pleut à verse.
Elle laverait volontiers les visages et les corps,
la pluie: il faudrait sortir nu
dans la campagne, toute crainte bannie
- oh! non! pas des regards
mais des éléments et quelque chose
de leur vitalité nous habillerait peut-être
et graduellement s'insinuerait en nous.
Il en va ainsi pour le rosier
que je vois frémir doucement
sous les gouttes qui dégringolent et rien
ne s'atténue du rouge de ses fleurs
sur l'herbe plus verte que jamais.

LA MAIN TENDUE

Sur les feuillets en désordre,
un dictionnaire, un carnet d'adresses
tombe un rayon de soleil,
une main tendue d'Hélios,
- puissé-je, telle la plante qui végétait,
m'en saisir, me redresser,
aller vers la source de la lumière,
sans connaître le chemin, par cet appel d'air
qu'est aussi un rayon de soleil
quand il suscite des ailes invisibles,
aux capacités inconnues, bientôt repliées.

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