>
Critique de nilebeh
Étrange et fascinant petit premier roman rédigé par Laurine Roux qui nous entraîne dans un monde sauvage, onirique, cruel et beau à la fois. Nous sommes dans un pays nordique probablement, froid et ancré dans des traditions ancestrales. le mot « karja » - qui désigne ici une boisson - fait aussi référence à un village d'Estonie. C'est une sorte d'indice.
En fait le lieu n'a d'importance que pour l'évocation de paysages grandioses faits de forêts septentrionales, majestueuses et terrifiantes, de montagnes et, finalement, la mer qui se révèle dans toute sa force attractive.
Le temps non plus n'est guère précisé : il y a un « avant », dont se souviennent quelques vieilles qui gardent le silence sur ces temps, à jamais abolis par l'arrivée de « grands oiseaux » d'acier qui ont lancé le feu et le soufre. Des hommes sans yeux en sont les témoins : les Invisibles. Il y a cet « aujourd'hui » raconté par la narratrice, entre passion fougueuse, illimitée pour un homme secret, Igor, relations avec la la Guérisseuse Grisha, chassée du village parce que sans doute sorcière. Tout le récit repose sur des sentiments extrêmes guère exprimés verbalement, une relation fusionnelle à l'amour, à la mort , à la nature, relation qui emporte la jeune fille dans un maelström de sensations, de troubles et de questions.
Une femme-poisson, une ourse dressée qui nourrit un bébé, des Romanichels qui dansent et meurent de la dysenterie, des orphelins jetés comme déchets (les « Va-au-Diable »), des villageois cruels et bornés, et, petite fée bienveillante, une jeune fille amoureuse qui découvre la vie : le roman est une sorte de conte philosophique qui nous mène à l'acceptation.
Et quand arrive « l'immense sensation de calme », nous aussi nous reprenons notre souffle, partageant avec elle la paix intérieure enfin conquise et, surtout, cette sensation d'avoir trouvé notre place, dans un déroulement de moments qui ne sont, finalement, que des « passages ».
C'est un joli moment de lecture, fort, poétique, d'une écriture ciselée, dans lequel on ne fait finalement que se laisser porter par la voix calme et poétique de l'auteure. Un texte à « dire », peut-être.
En fait le lieu n'a d'importance que pour l'évocation de paysages grandioses faits de forêts septentrionales, majestueuses et terrifiantes, de montagnes et, finalement, la mer qui se révèle dans toute sa force attractive.
Le temps non plus n'est guère précisé : il y a un « avant », dont se souviennent quelques vieilles qui gardent le silence sur ces temps, à jamais abolis par l'arrivée de « grands oiseaux » d'acier qui ont lancé le feu et le soufre. Des hommes sans yeux en sont les témoins : les Invisibles. Il y a cet « aujourd'hui » raconté par la narratrice, entre passion fougueuse, illimitée pour un homme secret, Igor, relations avec la la Guérisseuse Grisha, chassée du village parce que sans doute sorcière. Tout le récit repose sur des sentiments extrêmes guère exprimés verbalement, une relation fusionnelle à l'amour, à la mort , à la nature, relation qui emporte la jeune fille dans un maelström de sensations, de troubles et de questions.
Une femme-poisson, une ourse dressée qui nourrit un bébé, des Romanichels qui dansent et meurent de la dysenterie, des orphelins jetés comme déchets (les « Va-au-Diable »), des villageois cruels et bornés, et, petite fée bienveillante, une jeune fille amoureuse qui découvre la vie : le roman est une sorte de conte philosophique qui nous mène à l'acceptation.
Et quand arrive « l'immense sensation de calme », nous aussi nous reprenons notre souffle, partageant avec elle la paix intérieure enfin conquise et, surtout, cette sensation d'avoir trouvé notre place, dans un déroulement de moments qui ne sont, finalement, que des « passages ».
C'est un joli moment de lecture, fort, poétique, d'une écriture ciselée, dans lequel on ne fait finalement que se laisser porter par la voix calme et poétique de l'auteure. Un texte à « dire », peut-être.
