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Critique de EmmanuelleCarpenter
« Journal d'un amour perdu », Éric-Emmanuel Schmitt, RL2019, Albin Michel
Il est des biographies où raconter un amour perdu présente un intérêt, comme raconter la folie, témoigner d'Alzheimer, réhabiliter un être aimé aux yeux du monde…
Mais il est des témoignages sur la mort d'un proche qui n'apportent rien. Ce livre en fait partie.
Il y a certes de belles phrases sur le deuil, Monsieur Schmitt sait manier le verbe. Il y a certes un bel étalage de tout ce que l'auteur fait et à quel point il est une figure importante dans le paysage littéraire français, voire international. Les fans seront comblés.
Mais c'est tout.
Le reste est même dérangeant. Pourquoi un tel déballage public d'amour à sa mère décédée ? Une déclaration où ce grand garçon de 56 ans est dévasté par le décès de sa maman de presque 90 ans, un amour à la limite de l'obsession, un amour presque déplacé d'un garçon vers sa mère.
Un besoin de se soulager ? Mais quel intérêt de l'écrire à des milliers d'inconnus et de transformer ce journal "intime" en source pécuniaire ?
Un livre sur le deuil d'une platitude effarante. Dommage, il se vendra plus que celui d'Anne Pauly, "Avant que j'oublie", si tendre, si utile...
Il est des biographies où raconter un amour perdu présente un intérêt, comme raconter la folie, témoigner d'Alzheimer, réhabiliter un être aimé aux yeux du monde…
Mais il est des témoignages sur la mort d'un proche qui n'apportent rien. Ce livre en fait partie.
Il y a certes de belles phrases sur le deuil, Monsieur Schmitt sait manier le verbe. Il y a certes un bel étalage de tout ce que l'auteur fait et à quel point il est une figure importante dans le paysage littéraire français, voire international. Les fans seront comblés.
Mais c'est tout.
Le reste est même dérangeant. Pourquoi un tel déballage public d'amour à sa mère décédée ? Une déclaration où ce grand garçon de 56 ans est dévasté par le décès de sa maman de presque 90 ans, un amour à la limite de l'obsession, un amour presque déplacé d'un garçon vers sa mère.
Un besoin de se soulager ? Mais quel intérêt de l'écrire à des milliers d'inconnus et de transformer ce journal "intime" en source pécuniaire ?
Un livre sur le deuil d'une platitude effarante. Dommage, il se vendra plus que celui d'Anne Pauly, "Avant que j'oublie", si tendre, si utile...
