Chroniques de Pemberley

Le cœur est comme l'oiseau Phénix, il brûle, il meurt puis il renaît de ses cendres, plus fort de ses cicatrices.

Je supportais de moins en moins bien l'hypocrisie de ces réunions où aucun mot n'est vrai, où des personnes qui se détestent cordialement se font de grands compliments, où rire d'un bon rire cordial ne se fait pas et où une femme n'est censée n'avoir d'opinions que celles de son mari.

Tous devaient se souvenir leur vie durant de ces étés de joies familiales et quand la vie les séparerait, il en garderaient dans leur cœur la lumière et la chaleur.