La femme qui avait perdu son âme

Tout cela lui semblait un peu trop diaboliquement fantaisiste et il eut une fois de plus l'impression qu'on lui avait forcé la main, qu'il avait été embarqué de force dans la troupe d'un théâtre de l'absurde connue pour ses carnages, ne jouant que pour des rois et pour leurs sujets qui ne se doutaient de rien, la distribution et les spectateurs risquant, autant les uns que les autres, une mort violente, ou de fausses exécutions ou, ironiquement, parce que c'était moins excitant, presque une déception dans son manque d'imagination, un massacre en masse

Dans une fulguration de pure clarté, elle comprit aussi que sa vie entière – sa pluralité, le défi de ses improvisations élémentaires, toute cette collection de lieux d’habitation, d’endroits et d’amis, les langues qu’elle apprenait volontiers pour atténuer son caractère étranger – avait été conçue pour faire d’elle un caméléon professionnel, et elle se résolut au fait qu’elle était destinée à vivre de cette façon, comme une actrice dans un théâtre sans mur ni limites ni public.

Pendant les derniers jours de l’occupation, il y avait en Haïti une Américaine, une photojournaliste – blonde, jeune, exaspérante – qui était devenue l’obsession de Thomas Harrington.

Quelle que soit la façon dont on s'y prend pour l'expliquer, l'amour, se dit elle, c'était ce qui vous diminuait lorsqu'il n'était plus là.

Maintenant ils se connaissaient moins bien parce qu' ils se connaissaient un peu mieux.

Mais l’histoire, sous le fouet du temps, nous piétine tous et parfois nous sentons sa botte sur notre dos, et parfois nous sommes inconscients de son passage, du mouvement de balancier qui fait aller et venir la tristesse et le triomphe à travers l’humanité, la tristesse, et puis, pour finir, un chagrin écrasant qui disparaît pour laisser place à l’obscurité, ce qui est peut-être la raison pour laquelle les Américains ne veulent guère avoir à faire avec l’histoire, la raison pour laquelle, peut-être, ils la détestent, la raison pour laquelle la prière leur vient plus facilement que le souvenir, qui n’est autre que la manière dont l’histoire noue ses fins infinies et mesure les mouvements de sa respiration. Et quand l’histoire, après avoir tourbillonné autour de vous, poursuit sur sa lancée, et que vous inhalez ce qu’elle a laissé derrière elle, l’amertume de ses cendres, la douceur passée du temps, et que vous excrétez ensuite cette histoire sous forme de souvenir, vous ne croyez jamais vraiment que vous avez autrefois entendu le tonnerre de son murmure quasi céleste, que vous avez tremblé devant ses familiarités terribles, et que vous êtes resté silencieux.

Il reconnut la garçon (..) figé d'une patience surnaturelle, les vêtements en haillons, le ventre ballonné par la malnutrition, une petite statue d'ébène censée exprimer le farouche stoïcisme de la survie qui est marqué au fer rouge chez tous les enfants à qui le monde n'a montré que de l'horreur, des enfants d'une résistance extraordinaire qui refusaient de périr, comme des racines brûlées qui continuent à pousser dans un désert autrement calciné et sans vie. Des enfants qui grandiraient et deviendraient adultes en hurlant des chants de guerre.

Comme il était facile maintenant de percevoir l'essence des hommes, leur besoin dévorant et irréversible, non pas de sexe, mais de la cruauté que le sexe semblait inviter, vigoureux mais impersonnel, le sauvage domestiqué redécouvrant l'extase primitive et vous rappelant, à vous, la femme, cette violence fondamentale et l'impossibilité pour cette violence de rester éternellement en sommeil.
A L'INTENTION DE WEINSTEIN ET DE TOUS LES PREDATEURS...

L'Asie rencontre l'Europe non pas là où les mers séparent les continents , mais ici, dans les profondeurs sauvages et inhospitalières des Balkans, où les empires et les religions s'abrasent les uns contre les autres pour produire une quantité illimitée de fange sanglante qui s'écoule à l'est et à l'ouest dans les caniveaux de la civilisation.

Comme un objet arraché au sommet d'un tas d'ordures, Haïti avait été récupéré par le monde raffiné, le monde des possibilités infinies, qui l'avait tourné et retourné entre ses mains manucurées, qui l'avait reniflé puis secoué avant de s'en débarrasser en le renvoyant sur le tas d'ordures.