Comme une fleur

Il faut bien répondre quelque chose quand les flics vous posent des questions. Si vous leur dites que vous n’avez pas de domicile fixe, ils vous coffrent, par principe. Si vous racontez un bobard, ils vous fichent la paix. C’est pareil à l’hôtel : si je ne donne pas d’adresse permanente, on me regarde de travers.

Le couple le faisait penser à des bêtes dans la jungle. En l’observant, il n’arrivait pas à croire qu’elle puisse toujours être aussi insatiable. Elle faisait un fameux cadeau d’adieu à son mari ! Ou bien elle se savait simplement lorgnée par Mal et jugeait bon de faire étalage de ses talents amoureux…

À présent, il pourrait repartir à zéro. Cet argent lui permettrait de vivre deux ou trois ans et de faire modifier sa physionomie par un chirurgien. Il faudrait aller voir Joe Sheer, dans l’Omaha, pour lui demander le nom du chirurgien qui s’était occupé de lui quand il avait pris sa retraite, trois ans plus tôt. Il avait changé de visage, car on ne sait jamais si on ne va pas tomber sur un mec qui vous aurait vu travailler dix ans plus tôt et risquerait de vous reconnaître.

Ils firent l’amour, fumèrent des cigarettes et refirent l’amour. C’est ce qui se produisait chaque fois qu’il avait réussi un braquage. Il extériorisait ainsi, avec une insatiable violence, le sentiment de son triomphe. Ils faisaient l’amour toutes les nuits, et souvent plusieurs fois par nuit, pendant un mois ou deux. Puis, peu à peu, son ardeur se calmait, à mesure que l’argent diminuait. Pour finir par une abstinence presque totale lorsqu’il préparait un nouveau coup.

Il la haïssait. Il la haïssait et il l’aimait. Il n’avait jamais éprouvé pareil sentiment. Jamais d’amour, jamais de haine. Pour personne. Et Mal ? Mal, il le tuerait, mais ce n’était pas de la haine. C’était un règlement de compte, c’était de la rage, de la fureur et de l’orgueil mais ce n’était pas de la haine.

C’était un luxueux appartement, dans un luxueux immeuble situé dans un luxueux quartier de l’est, au niveau de la Soixantième Rue.