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Critique de djathi
Bon au début c'était parti en lecture facile tourne-pages , cool-Raoul , pour se se détendre .
(Des retrouvailles de deux couples d'amis de longues dates , à l'automne bien entamée de leur vie , et quelques drames à l'horizon , parce que la vie quoi . Le narrateur effectue un balayage du temps , pour appuyer sur les charnières de leur amitié , se laissant porter par une pensée dilettante , en sautillement alerte quelquefois , plus fatigué souvent , parce que le parcours d'une vie , ça élime .)
Mais je me suis très rapidement ennuyée . Probablement parce que je n'ai pas aimé l'écriture .
A forte teneur autobiographique on a presque l'impression qu'il tire sa révérence par ce dernier ouvrage .
De bonnes choses malgré tout , notamment des réflexions sur le sens de la littérature , et un regard introspectif , triste , un peu désenchanté , comme un Clint Eastwood se retournant sur la route de Madison ou aillleurs .
Inégal j'ai trouvé dans le rythme , la forme et le fond .
Terriblement superficiel par moment avec quelques Bisounourseries attendrissantes si on est disposés ,quelques passages plus près d'une authenticité pour raconter le banal , nos vies , nos amis , nos amours avec autant de tendresse que de sentiments moins honorables ,et là il touche juste , avec une sincérité proche de la confession , pour sombrer dans une forme toute tragédienne à la fin , c'est une sorte de mélange des genres . Peut-être comme la vie après tout .
Tout au fond de ma lecture j'avais l'impression d'entendre une voix off et de visionner un vieux film de famille ou d'amis avec la bande derrière qui se dévide avec l'inévitable bruit de fond , avec des ratés quelquefois , des blancs ou des noirs .
C'est flou bien sûr , on est pas sûr de bien voir , on reconnait la jupe , ou le rire de : des moments passés , "fini temps" , et de ces successions de séquences à images et son brouillés qu'on dirait "vintage' aujourd'hui , soudain surgissent , un regard , une répartie , un détail dans le coin ignoré de tous au moment vécu , et cela prend tout son sens dans la portée du temps , et la mémoire sélective . Il se dégage une tristesse douce , comme une pomme tannée oubliée dans le compotier .
La vie qui passe . Le temps vécu , perdu , retrouvé par l'écriture peut-être : c'est peut-être le sens de ce roman sûrement autofiction , qui laisse un goût de pomme blette et un peu sure pourtant , celle oubliée dans le compotier .
(Des retrouvailles de deux couples d'amis de longues dates , à l'automne bien entamée de leur vie , et quelques drames à l'horizon , parce que la vie quoi . Le narrateur effectue un balayage du temps , pour appuyer sur les charnières de leur amitié , se laissant porter par une pensée dilettante , en sautillement alerte quelquefois , plus fatigué souvent , parce que le parcours d'une vie , ça élime .)
Mais je me suis très rapidement ennuyée . Probablement parce que je n'ai pas aimé l'écriture .
A forte teneur autobiographique on a presque l'impression qu'il tire sa révérence par ce dernier ouvrage .
De bonnes choses malgré tout , notamment des réflexions sur le sens de la littérature , et un regard introspectif , triste , un peu désenchanté , comme un Clint Eastwood se retournant sur la route de Madison ou aillleurs .
Inégal j'ai trouvé dans le rythme , la forme et le fond .
Terriblement superficiel par moment avec quelques Bisounourseries attendrissantes si on est disposés ,quelques passages plus près d'une authenticité pour raconter le banal , nos vies , nos amis , nos amours avec autant de tendresse que de sentiments moins honorables ,et là il touche juste , avec une sincérité proche de la confession , pour sombrer dans une forme toute tragédienne à la fin , c'est une sorte de mélange des genres . Peut-être comme la vie après tout .
Tout au fond de ma lecture j'avais l'impression d'entendre une voix off et de visionner un vieux film de famille ou d'amis avec la bande derrière qui se dévide avec l'inévitable bruit de fond , avec des ratés quelquefois , des blancs ou des noirs .
C'est flou bien sûr , on est pas sûr de bien voir , on reconnait la jupe , ou le rire de : des moments passés , "fini temps" , et de ces successions de séquences à images et son brouillés qu'on dirait "vintage' aujourd'hui , soudain surgissent , un regard , une répartie , un détail dans le coin ignoré de tous au moment vécu , et cela prend tout son sens dans la portée du temps , et la mémoire sélective . Il se dégage une tristesse douce , comme une pomme tannée oubliée dans le compotier .
La vie qui passe . Le temps vécu , perdu , retrouvé par l'écriture peut-être : c'est peut-être le sens de ce roman sûrement autofiction , qui laisse un goût de pomme blette et un peu sure pourtant , celle oubliée dans le compotier .
