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Critique de mh17


Vous avez emprunté ce livre (2002) sans trop savoir où vous alliez. Vous vouliez connaître cette autrice multiprimée qui écrit tout aussi bien en allemand qu'en japonais.
Vous avez aimé le premier paragraphe (citation) et vous êtes montée dans la première voiture qui devait vous conduire de Hambourg à Paris, aux côtés de la narratrice, une jeune danseuse, qui voyage en solitaire.
Vous avez commencé à bougonner entre Bruxelles et Paris quand elle s'est mise à pérorer au sujet de la grève qu'elle subissait, la pauvre petite. Vous avez poursuivi, en quête d'aventure plus exotique. A destination de Graz, c'était pas mal, le train était en panne et vous avez fait connaissance avec un couple mystérieux qu'elle a surnommé Véga et Altaïr, surtout Véga un robuste physicien. Chouette, chouette, ça va décoller façon Train de nuit dans la Voix lactée ! Et ben non. Pas du tout ! Pfft ! En passant en Yougoslavie elle fait confiance en trois inconnus, la petite bécasse, qui ressemblent à des ogres, cela crée néanmoins un peu de suspense, ils lui confient des petits paquets oh la la quelle tension ! Cela vous a agacé sérieusement à Belgrade. Vous avez failli vous endormir en même temps que la narratrice. Vous aviez envie de lui demander à quelle heure on arrive. Mais à quoi cela sert d'être dure avec le personnel littéraire ? Vous avez continué en somnolant, réveillée en sursaut par quelques passages incongrus, quelques situations insolites, quelques rencontres imprévues mais vous n'étiez pas fâchée d'arriver à la treizième destination, au milieu de nulle part.
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