Crénom, Baudelaire !

Baudelaire est un connard. Un mythe s'effondre et mon coeur s'essouffle. J'en ai voulu à Teulé. Enormément… Jusqu'à à peu près la moitié du livre, que j'ai failli abandonner d'ailleurs. Mais c'était sans compter sur le style de cet auteur et sur l'attraction du poète maudit, tout antipathique qu'il a pu être.
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Parce que, forcément, passer du temps aux côtés du gratin parisien de l'époque, entendre Manet et Berlioz échanger, croiser Dumas entre deux corridors, écouter Nadar commenter la Une des journaux, et, bien sûr, emboiter le pas à l'immonde Baudelaire dans un Paris qui se transfigure sous ses yeux… Ah ! Il sait vous prendre par les sentiments ce Teulé et vous arracher quelques gloussements là où vous ressentez de l'indignation.
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Assistez à la naissance des Fleurs du mal, découvrez des anecdotes croustillantes et apprenez l'origine de certains poèmes mythiques, dans une ambiance caustique et sévère.
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Mais enfin, je me demande si il était nécessaire de tant de vulgarité et de tant de scènes ordurières... Mais c'est là la marque de fabrique de l'auteur, n'est-ce pas ?


« VIVRE EST UN MAL, C'EST UN SECRET CONNU DE TOUS »
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