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Critique de katicha
Un roman policier historique, qui m'a presque convaincue ...
Notre époque. Jacques est ouvrier communal dans le Nord. Il attend la retraite auprès de sa femme; sa fille est adulte , elle vient de divorcer et la maison semble bien calme, entre deux parties de pêche et trois corvées à accomplir au travail.
La corvée du jour, justement, c'est de faire de la place au cimetière. Vider les concessions les plus anciennes de leurs occupants, et préparer le terrain pour les futurs trépassés.
Jacques n'aime pas du tout faire ça, mais nécessité fait loi; il grimpe donc dans son engin, et tâche de déloger les défunts le plus délicatement possible. La tombe de l'Anglais, notamment. Une sépulture que plus personne n'entretient, un type nommé J. Wallace Hardwell dont nul n'a le souvenir.
Jacques s'affaire autour de la tombe, et parvient à soulever la dalle sans trop de soucis, lorsqu'il découvre un coffret métallique rongé par le temps. Mû par la curiosité, il l'ouvre et découvre, entre autres choses, un manuscrit ... Une confession rédigée en anglais, que la fille de Jacques traduit pour lui jour après jour, et qui va le plonger dans les bas-fonds de Londres à l'époque victorienne. Car Wallace était policier, et des meilleurs. Un policier lancé sur la piste d'un mouchard capable de faire vaciller le trône, détenteur qu'il est d'un secret d'État.
Misère, vice et sévices: c'est ce que découvre l'inspecteur, et nous avec lui. Plus l'enquête avance, plus on s'enfonce dans les méandres de la capitale britannique, dans les milieux interlopes où la morale n'est qu'un joli mot, dans ces quartiers où règne la loi des hommes, ceux où les femmes vendent leur progéniture au plus offrant.
Une enquête bouleversante, donc, et rédigée avec talent dans le style des romans du XIXe siècle. le seul bémol de ce roman, de fait, ce sont les passages où l'on retrouve Jacques , rédigés au présent de narration, avec un vocabulaire assez commun et presque pauvre, et qui contrastent vraiment trop avec le récit du policier: on en vient presque à les enjamber comme des digressions indigestes, et en définitive la lecture s'en trouve heurtée, hachée.
L'ensemble, malgré tout, laisse bonne impression, et je pense chercher d'autres livres du même auteur pour continuer ma découverte.
Notre époque. Jacques est ouvrier communal dans le Nord. Il attend la retraite auprès de sa femme; sa fille est adulte , elle vient de divorcer et la maison semble bien calme, entre deux parties de pêche et trois corvées à accomplir au travail.
La corvée du jour, justement, c'est de faire de la place au cimetière. Vider les concessions les plus anciennes de leurs occupants, et préparer le terrain pour les futurs trépassés.
Jacques n'aime pas du tout faire ça, mais nécessité fait loi; il grimpe donc dans son engin, et tâche de déloger les défunts le plus délicatement possible. La tombe de l'Anglais, notamment. Une sépulture que plus personne n'entretient, un type nommé J. Wallace Hardwell dont nul n'a le souvenir.
Jacques s'affaire autour de la tombe, et parvient à soulever la dalle sans trop de soucis, lorsqu'il découvre un coffret métallique rongé par le temps. Mû par la curiosité, il l'ouvre et découvre, entre autres choses, un manuscrit ... Une confession rédigée en anglais, que la fille de Jacques traduit pour lui jour après jour, et qui va le plonger dans les bas-fonds de Londres à l'époque victorienne. Car Wallace était policier, et des meilleurs. Un policier lancé sur la piste d'un mouchard capable de faire vaciller le trône, détenteur qu'il est d'un secret d'État.
Misère, vice et sévices: c'est ce que découvre l'inspecteur, et nous avec lui. Plus l'enquête avance, plus on s'enfonce dans les méandres de la capitale britannique, dans les milieux interlopes où la morale n'est qu'un joli mot, dans ces quartiers où règne la loi des hommes, ceux où les femmes vendent leur progéniture au plus offrant.
Une enquête bouleversante, donc, et rédigée avec talent dans le style des romans du XIXe siècle. le seul bémol de ce roman, de fait, ce sont les passages où l'on retrouve Jacques , rédigés au présent de narration, avec un vocabulaire assez commun et presque pauvre, et qui contrastent vraiment trop avec le récit du policier: on en vient presque à les enjamber comme des digressions indigestes, et en définitive la lecture s'en trouve heurtée, hachée.
L'ensemble, malgré tout, laisse bonne impression, et je pense chercher d'autres livres du même auteur pour continuer ma découverte.
