Sur la dalle

Pour qui suit Fred Vargas depuis des années et adore sa fantaisie, son ésotérisme et sa singularité, pas de doute à propos de Sur la dalle : le verdict ne peut-être que négatif, une déception à la hauteur des attentes, si l'on ose dire, après 6 ans d'absence. L'envie ou l'inspiration, à moins que cela soit les deux, a fui la romancière, dont on peut présumer qu'elle a été plus ou moins sommée de remettre une nouvelle livraison à son éditeur. En même temps, pour l'amateur de polar, disons moins aficionado de ses oeuvres précédentes, ou encore qui la découvre, pour l'occasion, Sur la dalle est-il un livre dénué d'intérêt ? Certainement pas, si on le compare à d'autres publications dans le genre policier, puisqu'il y a du suspense, des surprises et un brin d'excentricités, quand même. La première intrigue est par moments relativement plaisante, avec son atmosphère bretonne et quelques personnages extravagants. La seconde, plus banale et dénuée de toute crédibilité, ensevelit le pauvre Adamsberg sous un déluge de forces policières et fait appel à moult hasards et coïncidences, bien pratiques pour conclure l'affaire. Dire que tout est lourd et peu subtil serait un peu injuste mais Vargas nous a tellement habitués au caviar que les oeufs de lump passent mal. D'ailleurs, à propos de bouffe, comment ne pas déplorer toutes ces scènes de ripaille, répétitives et même pas appétissantes ? Décidément, non, peu de choses incitent à se féliciter que Sur la dalle soit tombé dans le dolmen public !
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