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Critique de Patsales
François Vigouroux est romancier et psychanalyste. Il raconte ici 15 surprenantes histoires de maisons: la maison qui brûle, la maison des soeurs qui se battent, l'hôpital bunker, la maison donjon…
Mais toutes ces histoires ont une chute identique: leur secret tient dans l'enfance du propriétaire dont elle est l'exact reflet. Maison ostentatoire qui affiche la réussite mais qui restera un chantier permanent faute d'avoir reçu autrefois un regard approbateur. Maison inhabitée pour ne pas déroger aux injonctions maternelles. Maison impossible à reconstruire à l'image d'une enfance saccagée…
Réduites à un résumé lapidaire, ces histoires peuvent paraître ridiculement simplistes. Mais l'écriture de Vigouroux les magnifie et les transforme en contes cruels sur le modèle avoué de « La maison Usher » dont la chute a été contée par Edgar Poe.
J'ai pourtant regretté que ces histoires, à de rares exceptions, soient centrées sur un unique propriétaire. D'autant plus qu'il s'agit toujours d'une maison, jamais d'un F2 ou d'un studio, et qu'une maison est le plus souvent le projet d'un couple. J'aurais aimé lire un récit plus complexe où se seraient entrechoqués deux désirs de réparation difficilement compatibles.
Il est vrai que, pour Vigouroux, s'il y a divergence il y a vie. Il termine ainsi le récit d'une lente dislocation familiale qui voit des frères et soeurs quitter un à un le giron familial : «Naturellement ils regrettaient le passé et se plaignaient de ce que la maison fût morte, sans comprendre que c'était au contraire une maison vivante: on pouvait la quitter.»
Impossible, donc, de lire ce court recueil sans se sentir concerné et même remué. Quitte à entreprendre un nouveau confinement, autant faire connaissance avec l'enfant que nous fûmes et que nous squattons en toute inconscience.
Mais toutes ces histoires ont une chute identique: leur secret tient dans l'enfance du propriétaire dont elle est l'exact reflet. Maison ostentatoire qui affiche la réussite mais qui restera un chantier permanent faute d'avoir reçu autrefois un regard approbateur. Maison inhabitée pour ne pas déroger aux injonctions maternelles. Maison impossible à reconstruire à l'image d'une enfance saccagée…
Réduites à un résumé lapidaire, ces histoires peuvent paraître ridiculement simplistes. Mais l'écriture de Vigouroux les magnifie et les transforme en contes cruels sur le modèle avoué de « La maison Usher » dont la chute a été contée par Edgar Poe.
J'ai pourtant regretté que ces histoires, à de rares exceptions, soient centrées sur un unique propriétaire. D'autant plus qu'il s'agit toujours d'une maison, jamais d'un F2 ou d'un studio, et qu'une maison est le plus souvent le projet d'un couple. J'aurais aimé lire un récit plus complexe où se seraient entrechoqués deux désirs de réparation difficilement compatibles.
Il est vrai que, pour Vigouroux, s'il y a divergence il y a vie. Il termine ainsi le récit d'une lente dislocation familiale qui voit des frères et soeurs quitter un à un le giron familial : «Naturellement ils regrettaient le passé et se plaignaient de ce que la maison fût morte, sans comprendre que c'était au contraire une maison vivante: on pouvait la quitter.»
Impossible, donc, de lire ce court recueil sans se sentir concerné et même remué. Quitte à entreprendre un nouveau confinement, autant faire connaissance avec l'enfant que nous fûmes et que nous squattons en toute inconscience.
