Le printemps et le reste

Qu'aujourd'hui (c'est à dire maintenant, à cet instant) ne soit plus coincé entre hier et demain, entre la mort passée et la mort à venir : avec de l'imagination l'homme peut trouver sa voie, que ça soit d'écrire un poème dada ou de labourer un morceau de terre : seule importe la victoire renouvelée de la vie sur la mort.

Une confusion terrifiante s'est installée. Nul ne sait vers où se tourner. Il n'y a rien ! Une fois de plus le vide nous pend au nez. Où ? À quelle fin ? Chacun demande à l'autre. La vie a-t-elle la queue dans la gueule ou la gueule dans la queue ? Pourquoi sommes-nous ici ? L'algèbre philosophique de Dora Marsden. Pourquoi les hommes se regardent dans les yeux et posent la même vieille question à laquelle personne ne peut répondre : Où ? Comment ? Quoi ? Pourquoi ?
En tout cas, maintenant le printemps est arrivé enfin !
La roche s'est fendue, l'œuf a éclos, l'oiseau de vie au plumage prismatique s'est sauvé de sa cage. Il déploie ses ailes et le voilà perché sur la cime de l'énorme mont africain le Kilimandjaro.

La rose est obsolète
mais chaque pétale finit en
tranchant, cette double facette
cémentant les colonnes
d'air cannelées — Bord qui
coupe sans couper
rencontre — rien — se renouvelle
dans le métal ou la porcelaine —

où ? Cela finit —

Mais si cela finit
le départ est ébauché
si bien que d'employer des roses
devient une géométrie —

Plus aiguë, plus nette, plus coupante
dessinée dans la majolique —
l'assiette brisée
émaillée d'une rose

Tant de choses
Dépendent
De cette brouette
Rouge
Luisante après la
Pluie
Auprès des poules
Blanches.

(So much depends
Upon
A red wheel
Barrow
Glazed with rain
Water
Beside the white
Chickens.)

XXII. La Brouette rouge.

Avec de l'imagination l'écrivain se sentirait dispensé d'observer les choses dans le seul but de les mettre par écrit ensuite. Il serait là pour apprécier, pour goûter, pour convier le monde libre, pas un monde qu'il transporterait comme un sac de provisions, craignant toujours de laisser échapper quelque chose ou qu'un autre ait plus que lui.

Dans cette énorme et microscopique course du temps, tel un cheval sauvage lancé sous les étoiles dans une pampa sans bornes, décrivant sur le turf compact des cercles immenses et microscopiques de ses sabots, galopant sans s'arrêter pendant un millionième de seconde jusqu'à ce que la vieillesse et l'épuisement fassent de lui un tas d'os, de peau et de sabots déchiquetés – Dans ce majestueux progrès de la vie, qui donne exactement la même impression que la frise de Phidias où, bien qu'ils semblent d'une rigidité de marbre, hommes et bêtes au contraire se meuvent à une rapidité aveuglante, bien que nous n'ayons pas le temps de le remarquer, leurs jambes avançant d'un millionième de centimètre tous les cinquante mille – Dans ce progrès-là de la vie qui paraît dans l'ensemble de ses mouvements l'immobilité même – enfin le PRINTEMPS approche.

Oh vie, volatile bizarre, de quelle couleur sont tes ailes ? Vertes, bleues, rouges, jaunes, violettes, blanches, marrons, orange, noires, grises ?