Les récits de Nazar Ilitch, cher Monsieur Ventrebleu et autres récits

Ma vie, moi, je me plains pas. Ma vie, je peux bien vous le dire, c'est la belle vie.
Sauf que je peux pas, vous comprenez, croûter dans ma seule place à voir ma barbe qui se pousse.
Je croye pas ma fantasie, mais, je sais pas, c'est peut-être une diablette, comme qui dirait, qui fait obstacle à ma belle vie. Ou peut-être un diablon, genre qu'on voye pas, ou bien dans la personne d'un insecte serpent qui siffle sur ma tête à coté de moi pour m'intenter mes jours.

Oui, monsieur. Où qu'elle est ma loi, ainsi que mon toit, quand le moindre objet, vous comprenez, même une auge à cochon même, il a son but dans la vie, et moi, j'ai pas mon but dans ma vie ? Ça me fait peine, je vous dirais.

Sa main droite, elle est naturalement normale, sauf que la gauche a pas de doigts.
- Dis donc, mon gars, que j'y demande, t'as souffert à la guerre, au niveau de tes doigts?
- Non, qu'y me dit, me clignant de son oeil, pourquoi que ça serait la guerre. C'était, qu'y me dit, un cas d'affaire. Droit commun politique, comme affaire. Un coup de hache, que c'est la cause.
- Et qu'est-ce que c'est, que je demande, sauf votre respect, cette affaire là?
- Cette affaire, qu'y me dis, c'est comme bonjour : occupe-toi de tes oignons, vu que la hache elle tombe.