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Critique de Marcellina
Du Zola pur et dur, du Zola cru, analytique et sans émotion, du Zola qui se prépare à sa grande saga en faisant des observations froides, journalistiques, du Zola au plus près de son étude de la nature humaine, du Zola glauque comme je n'en avais jamais lu…
C'est du Zola, c'est son style que j'adore, sans fioriture et pourtant si précis. J'ai reconnu la plume, j'ai reconnu le style et j'ai senti le souffle de l'éclosion des Rougon-Macquart. Un roman de jeunesse effrayant dans son analyse des pulsions humaines, de l'égoïsme de chacun qui ne vit que pour réaliser son petit bonhomme de chemin sans s'impliquer un minimum.
Les personnages sont des caricatures, la mère trop mère-poule, trop câlineuse, trop protectrice qui pourrira son fils ; la tante, trop mère-poule qui ne couvera sa nièce que pour mieux couver son fils ; le fils, trop gâté, trop pourri, trop paresseux, qui ne vivra que pour profiter ; la nièce, trop bridée, étouffée dans l'enfance, collée à un malade entretenu ; l'ami, paresseux aussi mais joyeux, jouissif qui mettra de la vie dans un lieu déjà glauque avant que l'histoire ne commence...
Pour ce roman, Zola a dû se défendre face à la critique terrible qui n'y a vu qu'un roman immonde et putride. J'ai lu ces critiques, elles sont interminables, pleine de bla-bla, elles n'avaient pas compris que l'auteur n'avait fait qu'un compte-rendu placide, académique, d'un fait divers, un crime passionnel où les intervenants sont justes incultes, sans morale, sans règle de vie, juste la paix et la jouissance semblent surnager du cloaque de leurs cerveaux brusquement écartelés…
Pas vraiment un coup de coeur, clairement pas ma tasse de thé, un roman qui nous plonge dans la fange de l'humanité où le remord n'est qu'un prétexte, où la joie n'existe pas, où la passion bestiale mime l'amour, où la vie n'a plus de sens… Un roman que je ne relirai pas et qui pourtant est superbement bien écrit !
C'est du Zola, c'est son style que j'adore, sans fioriture et pourtant si précis. J'ai reconnu la plume, j'ai reconnu le style et j'ai senti le souffle de l'éclosion des Rougon-Macquart. Un roman de jeunesse effrayant dans son analyse des pulsions humaines, de l'égoïsme de chacun qui ne vit que pour réaliser son petit bonhomme de chemin sans s'impliquer un minimum.
Les personnages sont des caricatures, la mère trop mère-poule, trop câlineuse, trop protectrice qui pourrira son fils ; la tante, trop mère-poule qui ne couvera sa nièce que pour mieux couver son fils ; le fils, trop gâté, trop pourri, trop paresseux, qui ne vivra que pour profiter ; la nièce, trop bridée, étouffée dans l'enfance, collée à un malade entretenu ; l'ami, paresseux aussi mais joyeux, jouissif qui mettra de la vie dans un lieu déjà glauque avant que l'histoire ne commence...
Pour ce roman, Zola a dû se défendre face à la critique terrible qui n'y a vu qu'un roman immonde et putride. J'ai lu ces critiques, elles sont interminables, pleine de bla-bla, elles n'avaient pas compris que l'auteur n'avait fait qu'un compte-rendu placide, académique, d'un fait divers, un crime passionnel où les intervenants sont justes incultes, sans morale, sans règle de vie, juste la paix et la jouissance semblent surnager du cloaque de leurs cerveaux brusquement écartelés…
Pas vraiment un coup de coeur, clairement pas ma tasse de thé, un roman qui nous plonge dans la fange de l'humanité où le remord n'est qu'un prétexte, où la joie n'existe pas, où la passion bestiale mime l'amour, où la vie n'a plus de sens… Un roman que je ne relirai pas et qui pourtant est superbement bien écrit !
