Steven Erikson

Devant les abris, son regard s'attarda sur un amas obscène de membres amputés. Un chœur brisé de milliers de lamentations s'élevait tel un chant funèbre de l'immense taudis de tentes et d'auvents de fortune des suiveurs de l'armée - lugubre rappel que la guerre est toujours liée au chagrin.

Je ne reprendrai jamais ma Liste des Morts aux Champs d’Honneur, car je sais désormais qu’un soldat anonyme est une bénédiction. Le soldat dont l’identité est connue - mort, de la cire fondue - exige une réponse des vivants… une réponse que nul ne peut fournir. Les noms ne nous sont d’aucun réconfort, ils sont un appel à parer ce qui est imparable. Pourquoi est-elle morte et pas lui ? Pourquoi les survivants demeurent-ils privés de nom, comme maudits, alors que les morts se voient révérés ? Pourquoi faut-il que nous nous accrochions à ce que nous avons perdu tandis que nous ignorons ce que nous possédons encore ? Nous ne devons pas nommer ceux qui tombent au combat, car ils se tiennent à notre place et y restent jusqu’à la fin de nos jours. Que ma mort ne charrie nulle gloire, que l’on me laisse mourir dans l’oubli et l’anonymat. Qu’on ne dise pas de moi que j’étais parmi les morts afin d’en accuser les vivants. 

Il ne sert à rien de commencer quelque chose sans nourrir une certaine ambition.

Et peut-être s'agit-il là de la vérité ultime, la plus dévastatrice de toutes. Les dieux n'ont que faire des obligations ascétiques que les mortels s'imposent à eux mêmes. Ils n'ont que faire des règles de conduite, de la morale pervertie des prêtres et des moines des temples. Peut-être même se rient-ils des chaines que nous nous forçons à porter, de notre besoin incessant, insatiable, de nous chercher des imperfections dans ce que la vie exige de nous. Ou peut-être ne se rient-ils pas de nous, peut-être sont ils furieux. Peut-être cette négation de la vie célébrée constitue-t-elle la plus grande insulte adressée à la face de ceux que nous vénérons et que nous servons.

La seule leçon de l'Histoire est que personne ne la tire jamais.

- Quel est votre nom Sorcier ?
Ben le Vif hésita avant de répondre. "Ben Adaephon Delat.
- Vous êtes censé être mort, fit observer Perle. Votre nom figure à ce titre sur les rouleaux contenant la liste des Grands Mages tombés faces à l'Empire dans les Sept-Cités."
Ben le Vif regarda en l'air.
"D'autres arrivent, Perle. Tu vas devoir combattre".
Le démon leva les yeux. Au-dessus de leur tètes, de brillantes silhouettes descendaient du ciel. Cinq étaient regroupées, un sixième venait derrière. Il émanait de cette dernière une puissance telle que le sang de Ben le Vif se glaça. Elle portait dans son dos un objet long et étroit.
"Ben Adaephon Delat, dit plaintivement Perle, voyez le dernier qui arrive. Vous m'envoyez à ma mort.
-Je sais, murmura Ben le Vif.
- Alors fuyez. Je les retiendrai assez pour vous permettre de vous échapper, mais pas davantage."
Ben le Vif se laissa glisser vers le sol.
Avant qu'il disparaisse entièrement de sa vue, le Korvalah le rappela. "Ben Adaephon Delat, avez-vous pitié de moi ?
-Oui", répondit le sorcier avec douceur. Puis il se retourna et plongea dans les ténèbres.

Grognard se tassa en grommelant dans sa barbe.
"Par tous les dieux, si seulement le monde pouvait n'être peuplé que de femmes passives et pleurnichardes".
Il songea quelques instants à cette assertion, puis fit la grimace.
"D'un autre côté, quel cauchemar ce serait. La tâche d'un homme est de faire en sorte que l'étincelle devienne flamme, pas de l'étouffer ..."

Qu'est-ce qui rend un soldat Malazéen si dangereux ? Il est autorisé à penser.

— Une petite faim ? Yep.
— Serviteur va nous préparer à manger.
— Peut-il me servir dans la bibliothèque ?
Le Grand Prêtre fronça les sourcils.
— L’étiquette choit. Mais si tu insistes.
Le Trell se remit debout.
— Où est la bibliothèque ?
— Tourne à droite, avance de trente-quatre pas, tourne encore à droite, douze pas, puis la porte de droite, trente-cinq pas, encore onze pas sous l’arche à droite, tourne une dernière fois à droite, quinze pas, puis c’est la porte de droite.
Mappo dévisagea Iskaral Pust.
Le Grand Prêtre gigota nerveusement.
— Ou bien, fit le Trell les yeux plissés, je tourne à gauche et je fais dix-neuf pas.
— Yep, marmotta Iskaral.
Mappo se dirigea d’un pas vif vers la porte.
— Je prendrai donc le chemin le plus court.
— S’il le faut, grommela le Grand Prêtre tout en se ployant afin d’examiner l’extrémité hirsute de son balai.

La faillite de l’étiquette apparut de façon manifeste lorsque Mappo entra dans la bibliothèque et qu’il constata que la petite pièce tenait également lieu de cuisine. Icarium était assis à une robuste table noire située à quelques pas du Trell sur sa droite, tandis que Serviteur était penché sur un chaudron suspendu par une chaîne au-dessus de feu à un pas sur la gauche de Mappo. La tête du compagnon d’Iskaral Pust était presque invisible, perdue au milieu d’un nuage de vapeur, trempée d’une condensation qui dégoulinait dans la marmite tandis qu’il effectuait de grands cercles bouillonnants à l’aide d’une louche en bois.
— Je crois que je me passerai de soupe, observa Mappo.

— Reine des Songes, marmonna Piocheuse tout en sanglant le harnais de cuir autour des membres de Ben le Vif, je ne t’ai jamais vu aussi effrayé, Magicien. Tu as une tête à m’en faire pisser des glaçons.

Ce furent les dernières paroles que Ben le Vif mémorisa de cette nuit-là, mais à l’évidence, il n’était pas prêt de les oublier.