- T’as vraiment du bol, lui susurra-t-il en piochant sur les 10 000 FF des obsèques. Bicause je peux te coffrer pour l’importation frauduleuse d’une monnaie étrangère ; un crime économique passible d’un long séjour au gnouf. Mais on est cools, puisqu’on se partage moitié-moitié, solidarité oblige.
Le requin empocha quelques billets, en refila d’autres à ses compères. Babines frémissantes et narines dilatées, il détendit les bras dans un geste seigneurial, remit le reste au client. La mine désabusée de celui-ci lui arracha sa première BA de la journée :
« Fais pas cette bobine, camarade : t’a encore de quoi mastiquer, jouer au croque-mort, voire ambiancer ! »
- Qu’est-ce-qui a pu le pousser à ces diableries ?
Contrer les sortilèges, préserver sa position sociale, gérer le cours de sa carrière, neutraliser ses chefs. Un programme de survie. Les dangers encourus au cours des opérations militaires avaient créé chez lui un autre besoin : jouir de l’invulnérabilité. En clair, passer invisible devant un camp ennemi, feinter les balles. Ils sont tous pareils, déplora Maïsha avec amertume. Tous. Les uns cherchent à dominer les autres. Et vice versa.
Vue de près, la sœurette affichait la couleur noire d’une anguille, le top niveau selon la plastique tropicale. Les rudesses de la vie l’avaient épargnée de leur altération, tant la jeunesse sourdait de ses pores. Beauté brute, elle relevait du cercle restreint des poules qui craquaient clean.
L’inspecteur Lannoy se glissa dans la marée humaine en jouant des coudes. Quelques rares passants l’évitèrent, mais le bon peuple, habitué aux glissades spectaculaires sur des crottes, gêna son quatre cents mètres plat. Il écarta les obstacles de la trajectoire, poursuivit le fuyard. Imprécations virulentes et vives protestations derrière lui. Les excuses suivirent par lettre recommandée. Il rattrapa le maillot jaune en train de se débattre contre la portière de sa voiture.
Métro Château-Rouge. Le regard valsant du décor à la Tissot de contrefaçon, Kalogun eut l’impression que les aiguilles de sa montre n’avançaient pas. Vingt heures trente, trop tôt pour son rencard. Sur l’autre trottoir, adossées à la vitrine d’un magasin, quatre vieilles gloires maghrébines proposaient leurs charmes discutables, à des tarifs certainement discutables, aux déracinés en mal de trinquer du nombril.
Les Blacks maîtrisent le mélodrame. L’un se fait buter dans un cadre passionnel, l’autre pratique le Guide du suicidé, et ça trouve le malin plaisir de charger Pupu Machin-Chose. Parce que la planète jalouse son long règne de kleprocrate !