Armel Gaulme

Il est des noms qui transportent, qui font voyager dans des espaces à la fois réels et imaginaires, où le rêve le dispute aux vérités tangibles. Carthage, Samarcande, Eldorado, Kafiristan, Palmyre… La seule mention de ces toponyme ouvre la porte sur des rêves nourris de souvenirs un peu inventés, jalonnés d’édifices et de colosses fabuleux, de ruines aux contours incertains. Il en est de même pour Arkham, Sarnath, Ib, Kadath… autant de créations de Howard Phillips Lovecraft, le maître de Providence.

« Lovecraft » est en lui-même un nom tellement beau qu’il semble presque irréel. Comment un patronyme à la graphie aussi séduisante et à la sonorité aussi intrigante ne pourrait-il pas être le fruit d’une imagination fertile ? Comment ne pas être attiré par cette signature envoûtante sur la couverture d’un livre ? LOVECRAFT.

Même Providence n’est plus simplement la capitale du Rhodes Island depuis que l’imagination de l’écrivain s’en est emparée. Il existe deux Providence, dont les contours se superposeraient, délimitant un territoire commun où se rejoindraient rêve et réalité, reliés par d’innombrables passerelles, souvent insoupçonnées. Un pignon, une mansarde, l’angle d’une bâtisse hors d’âge, un embarcadère… et nous voilà partis pour une aventure dans l’univers cauchemardesque et empreint de magie de HPL.

- C’est sous l’emprise d’une grande tension que j’écris ces mots, puisque cette nuit sera ma dernière. Sans le sou, je suis au bout de mes réserves de drogue, cette drogue qui, seule, peut me rendre la vie supportable. Je ne saurais endurer plus longtemps cette torture ; je vais donc me jeter dans le rue sordide depuis la fenêtre de ma mansarde. Ne croyez pas, parce que je suis l’esclave de le morphine, que je sois faible ou dégénéré. Lorsque vous aurez lu ces pages griffonnés à la hâte, vous comprendrez peut-être – bien qu’il soit impossible d’appréhender l’entière vérité – pourquoi, à défaut d’oublier, je dois mourir.

Je ne puis songer aux profondeurs abyssales sans frémir en imaginant les créatures innommables qui pourraient, en ce moment même, ramper et patauger sur le plancher océanique gluant, vénérer leurs vieilles idoles de pierre, et sculpter leurs portraits écœurants sur des obélisques de granit trempé. Je rêve qu’un jour, elles sortiront des flots pour entraîner dans leurs griffes pestilentielles les misérables restes de l’humanité affaiblie par les guerres, du jour où les terres s’enfonceront et où le fond sombre des mers s’élèvera, dans un chaos universel.
La fin est proche. J’entends un bruit à la porte. Comme si quelque gigantesque créature pesante à la peau glissante se frottait contre le bois. Elle ne me trouvera pas. Mon Dieu, cette main ! La fenêtre ! La fenêtre !

J’ai dit que l’irrémédiable monotonie de la plaine avait éveillé en moi une horreur sourde, mais je pense que cette horreur devient plus forte lorsque je parvins au sommet de l’éminence ; car, en regardant de l’autre côté, je vis un gouffre ou un canyon insondable, dont les recoins noirs étaient hors de portée de la lune encore trop basse. J’avais l’impression de me trouver au bord du monde et de contempler un chaos sans fond où régnait une éternelle. Étrangement, malgré ma terreur, je me rappelai des passages du « Paradis Perdu », en particulier Satan escaladant les horribles parois brutes du royaume des ténèbres.