Nationalité : France
Né(e) à : Paris , le 12/06/1980
Né(e) à : Paris , le 12/06/1980
Biographie :
Aude Walker est romancière et journaliste.
Ses parents sont musiciens. Son père, américain d'origine irlandaise, a émigré en France à l'âge de 20 ans et s’y est installé.
Diplômée d'une Maîtrise Lettres modernes et dramaturgie de l'Université Paris-Sorbonne (Paris IV) (2001-2005), Aude Walker est pigiste pour "Be" et "Technikart" (2004-2007) avant d’être nommée responsable de la rubrique développement personnel puis de la coordination de la rubrique culture chez "Glamour" (2010-2012).
En 2012, elle est chroniqueuse pour le Labo, émission quotidienne culturelle présentée par Sébastien Folin, sur France Ô. Fin 2012, elle est nommée rédactrice en chef du magazine "Stylist" (2012-2021), dont elle assure le lancement avec Audrey Diwan, directrice éditoriale. Depuis 2023, elle est responsable éditoriale aux Editions Arkhê. Elle est également chroniqueuse au journal "Le Monde".
En 2008, elle publie son premier roman, "Saloon", qui retrace l'histoire de Lisa, jeune femme confronté à son passé, dans un western familial où scintille une poésie noire. Il obtient le prix du Premier roman du Doubs 2008.
"Un homme jetable" (2012) a reçu le Prix du roman social et le Prix du roman d'entreprise 2013.
+ Voir plusAude Walker est romancière et journaliste.
Ses parents sont musiciens. Son père, américain d'origine irlandaise, a émigré en France à l'âge de 20 ans et s’y est installé.
Diplômée d'une Maîtrise Lettres modernes et dramaturgie de l'Université Paris-Sorbonne (Paris IV) (2001-2005), Aude Walker est pigiste pour "Be" et "Technikart" (2004-2007) avant d’être nommée responsable de la rubrique développement personnel puis de la coordination de la rubrique culture chez "Glamour" (2010-2012).
En 2012, elle est chroniqueuse pour le Labo, émission quotidienne culturelle présentée par Sébastien Folin, sur France Ô. Fin 2012, elle est nommée rédactrice en chef du magazine "Stylist" (2012-2021), dont elle assure le lancement avec Audrey Diwan, directrice éditoriale. Depuis 2023, elle est responsable éditoriale aux Editions Arkhê. Elle est également chroniqueuse au journal "Le Monde".
En 2008, elle publie son premier roman, "Saloon", qui retrace l'histoire de Lisa, jeune femme confronté à son passé, dans un western familial où scintille une poésie noire. Il obtient le prix du Premier roman du Doubs 2008.
"Un homme jetable" (2012) a reçu le Prix du roman social et le Prix du roman d'entreprise 2013.
Source : http://livres.fluctuat.net
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Aude Walker - Cavales
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Au mois de juillet de cette année-là, je me mets à chercher du boulot pour trois raisons précises : me faire pardonner ma note minable au bac que je viens de rater pour la deuxième fois, gagner l'argent qui manque à la maison afin d'éviter à ma sœur la prostitution déguisée que pratique ma mère en rabattant des milliardaires monégasques et, surtout, surtout : me tirer du domicile pour éviter d'assassiner ladite pute de mère. Donc, quand au Pôle Emploi de Nice, une fille au brushing flottant me met sur la piste d'une mission d'intérim dans le nucléaire, c'est comme si elle m'ouvrait les portes du dernier niveau de "The Legend of Zelda".
On était nus. Tous, nus. Mère, fils et fille, nus. Et on échouait à déceler chez cette femme aux seins magnifiquement étoilés de gouttelettes d'eau de mer et aux joues rougies par l'amour, la trace d'une mère. Je suis une bonne mère. Derrière le tableau de famille naturiste, Adam Catz-Wurtzel se rhabillait prestement. Il sautillait, le pied coincé dans la jambe de son pantalon de lin blanc, évitant de regarder qui que ce soit.
Maintenant, elle me serre dans ses bras. Pas une mère, un échafaudage arachnéen. Assan est parti se changer. un frisson me marbre l'échine. La glacière aux langoustes commence à peser son poids entre mes bras. Elle sépare nos deux corps et rend la respiration difficile. Mère et fille, dans une étreinte givrée, tanguent au bord d'une falaise de silence. Je peux sentir son parfum dans son cou. Ce soir, les femmes ont peur et leur parfum devient fort. L'air est saturé de fragances paniquées. Le visage échoué sur l'épaule de Véra, je les renifle toutes, ces peurs. Au fond à droite, accoudée au meuble carbonisé, celle de June est marine.
Maintenant, elle me serre dans ses bras. Pas une mère, un échafaudage arachnéen. Assan est parti se changer. un frisson me marbre l'échine. La glacière aux langoustes commence à peser son poids entre mes bras. Elle sépare nos deux corps et rend la respiration difficile. Mère et fille, dans une étreinte givrée, tanguent au bord d'une falaise de silence. Je peux sentir son parfum dans son cou. Ce soir, les femmes ont peur et leur parfum devient fort. L'air est saturé de fragances paniquées. Le visage échoué sur l'épaule de Véra, je les renifle toutes, ces peurs. Au fond à droite, accoudée au meuble carbonisé, celle de June est marine.
Quand Jack avait lancé le projet, comme souvent, elle n'avait pas su exactement quel était son avis sur la question. Un enfant : comment savoir si on en a envie. Si on se met à se demander pourquoi, tout devient imprécis et flottant, un paysage peint à l'eau. Parce que la transmission. Parce que faut pas s'encroûter. Parce que faut sauver le monde de l'ignorance. Parce qu'un couple, il lui faut des projets. Parce que gros ego de merde, que faire de toutes ces projections, et faut bien laisser une trace. Parce que je vais mourir seule dans la putréfaction. Parce que.
C’est rare de parvenir à gagner sa vie par le biais d’une rébellion sauvage. Je gagne des montagnes d’argent et des groupes de kids crient mon nom dans la rue, parce que je dis merde à mon père et à l’autorité.
Tu étais une femme pragmatique qui ne m'a transmis que de la peur rationnelle. Et cette peur m'a fait vivre dans le formol.
Aucun risque maintenant de faire durcir ton visage à la rapidité du ciment et de l'eau qui cristallisent et d'entendre les portes de ton cœur se fermer aussi violent que celles du métro, comme chaque fois que moi, les autres humains, le monde, nous qui ne faisons jamais suffisamment attention, nous te blessions. Je vais t'écrire.
Ce soir-là, je ressemble à un garçon de douze ans souffrant de Progeria, cette maladie provoquant le vieillissement prématuré. Mes gestes sont hirsutes, mon rap inintelligible, mon sourire à l’envers. Je suis gangsta et je veux shooter tout le monde, mais je suis incapable de tenir sur mes jambes.
Pendant deux ans, j'ai été un secret. Comme près de trente mille ouvriers français qui travaillent dans les centrales nucléaires, j'ai été une donnée indéchiffrable planquée derrière des barbelés. J'ai vécu branché à des dosimètres, des appareils qui mesurent la dose radioactive reçue par un individu exposé à un rayonnement ionisant. Portés au poignet, à l'annulaire comme une alliance morbide, ou à la poitrine, ces appareils calculent le mal en permanence et le potentiel de mort dont on est porteur. Pratique, mais super-déprimant. Déprimant, mais super-addictif.
Sur Jackass, l’alcool est un accessoire de travail. Pour faire passer la douleur, pour faire monter la connerie à son apogée, pour dormir entre les prises.
Dans les fauteuils de son petit théâtre pathétique et humain, Ella avait de quoi passer tranquille le long hiver de son adolescence.
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