Bernard Pasobrola

Elle se lança à la poursuite du flic qui marchait à grandes enjambées vers le secrétariat, puis elle ôta son unique chaussure et la projeta vers lui en hurlant : « Vous n’avez pas le droit… »
Elle fit mouche. Atteint par le talon à la nuque, Whitherfroth effectua une rapide volte-face et, d’un geste machinal, abattit sa main entrouverte sur le visage de Karita. Comme aspirée par un trou d’air, elle s’écrasa sur une table basse trois mètres en arrière, alors que le Chief Inspector, sans un regard pour elle, continuait calmement son chemin en tâtant une petite tache humide sur sa nuque.
Karita se releva d’un bond et s’empara d’un lourd cendrier de marbre posé sur une table basse. Son cerveau ayant saturé d’adrénaline tout son système musculaire, elle se sentait capable de soulever la table elle-même. Elle prit son élan sous l’œil pétrifié des policiers hypnotisés par cette lutte de titans, et elle allongea élégamment son biceps. Le récipient en pierre noire atteignit le Chief Inspector juste au-dessus de la petite trace qu’avait laissée le talon-aiguille.
Il avança encore d’un mètre et s’écroula avec la souplesse d’une statue de l’île de Pâques déracinée par une soucoupe volante.

« Ôtez de ma vue ce pantin débile », hurla le Commissioner en se couvrant le front de la main pour faire disparaître l’image de Springs de son champ optique.
Il ne supportait pas de voir ce charognard nécrophile de Springs se jeter sur la dépouille de Horkheimer. Du haut de son autorité de Chef de la Police de la London City, bras armé de la Corporation of London, bras administratif du Lord Mayor Peter Pelow lui-même, Livingstone méprisait le journaliste vedette de Hi-Channel qui cirait les chaussures à tout le monde sauf à lui, allez savoir pourquoi. Mais la caméra avait métamorphosé instantanément la pose macabre du patron de Boogard-De Grove en ondes électromagnétiques, lesquelles, par l’intermédiaire des antennes-relais et des satellites orbitaires, avaient été diffusées aux quatre coins de la planète en même temps que le commentaire du Commissioner : « Ôtez de ma vue ce pantin débile... »
L’incident provoquera, on s’en doute, l’indignation de tous les dévots du milliardaire à travers le monde.

Deux autres types en chemises à fleurs entrèrent bruyamment. Le plus gros s’approcha de la chaise de Meyer en agitant une petite matraque en caoutchouc noir et brillant dont il semblait ne jamais se séparer.
« Ah les petiutes fâmmes, les petiutes fâmmes, de Pèris... », fredonna-t-il sur un air qui rappelait vaguement Offenbach. Il souleva sa jambe obèse chaussée d’une santiag jaune et noire, façon peau de serpent, qu’il appuya sur la poitrine de son prisonnier.
Le siège bascula lentement en arrière, mais l’homme interrompit son geste et le laissa retomber en avant.
« Alors, connard, interrogea-t-il, qu’est-ce que tu es venu branler à Londres, hein ?
– Du tourisme, comme vous, mais je n’ai pas encore eu le temps de me changer... »
« Une petite tasse de café ne serait pas de refus… », aurait-il ajouté si une gifle ne s’était abattue sur sa joue, assez puissante pour lui déboîter une cervicale.