Chrysostome Gourio

On dirait une sous-espèce de Gremlins alpine non répertoriée.

Dès la première vision qu'elle avait eue de l'endroit, elle avait su où elle se trouvait. Elle avait passé trop d'heures devant ce tableau pour ne pas le reconnaître. Elle avait atterri dans un palais oriental assiégé, où, plutôt que de se rendre à l'ennemi ou de lui laisser ne serait-ce qu'une parcelle de ses biens, le roi luxurieux avait décidé de tout brûler et de faire mettre à mort chacun de ses hommes, chacune de ses femmes, chacun de ses esclaves et chacune de ses bêtes.
Page 195 du recueil « Musées, des mondes énigmatiques », nouvelle « Des muses et des mondes énigmatiques »

Je connais des moyens de te faire causer qui, à leur simple évocation, te feront dresser les cheveux sur la nuque. Parmi ce qu'il y a de moins atroce, je peux laisser s'infiltrer en toi l'esprit des fourmis à miel pour qu'elles rongent ton âme, puis retourner tes yeux pour que tu puisses jouir du spectacle. Je peux aussi réduire ta langue en cendres en invoquant la lumière du bush ou déchirer ta peau en appelant à moi la force des tempêtes. Ou alors, je peux te coller un pruneau dans le genou. Parle !
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-Ce dont on manque vraiment, m'a-t-il dit en éclusant son septième verre de Cabernet franc, c'est d'un endroit convivial où on pourrait inviter des gens bien et se faire plaisir. C'est ça qu'on devrait monter si on veut pas finir comme deux vieux cons d'anarcho-syndicalistes à la retraite.
[...]
-T'as raison, j'ai dit en levant bien haut mon poing gauche, ce dont les gens ont besoin, c'est de bouquins de qualité et de pinard qui n'ait pas le goût de Banga.

Putain, je m'étais laissé avoir comme un bleu. Il ne voyait peut-être pas dans le noir, ce petit con d'Hégélien, mais il était carrément fort en matière de camouflage et de discrétion.
Ça servait sacrément la dialectique.

Là, ça faisait plus que sentir le prout au jus, ça commençait à schlinguer joliment.
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J'avais vraiment envie de lui écraser la patate qui lui servait de nez d'un bon coup de boule. Non seulement ça m'aurait calmé, mais je suis sûr que ça lui aurait remis les idées en place. Que la foudre de Zeus consume jusqu'au dernier de ses os ! Que la colère d'Hadès emporte son âme visqueuse ! Que le marteau d'Héphaïstos s'abatte sur son crâne mou !

Saint-Doth se retourna une nouvelle fois vers le corps. Manifestement, il ne me plaisait pas. Un Kantien, à ce que j'avais pu comprendre. Il avait une manière trop catégorique d'affirmer et de déduire.

Je crois que la réalité ne se divise pas entre, d'un côté ce qui est visible et existe, et de l'autre ce qui ne l'est pas et donc n'existerait pas. Peut-être, Laz, qu'il y a des créatures, encore inconnues des hommes, qui parcourent ces bois.

Il y a des choses que l'esprit refusera toujours de croire, qu'il finira par mettre sur le compte de l'imagination. C'est pourquoi les légendes s'adresse à cette dernière : pour la débrider, l'ouvrir. Ainsi, elles nous pénètrent et nous aident à comprendre.

Ses oreilles bourdonnent, ses tempes battent la chamade… Elle se contente de serrer les poings plus fort. Cassez-vous ! Cassez-vous ! Cassez… Elle voudrait exploser, leur hurler au visage, mais elle sait qu’elle ne le fera pas. Son corps est trop faible, trop maigre, trop maladroit. Et elle n’est pas assez courageuse.

Ce récit, exhumé de l'esprit d'une marmotte amnésique grâce aux procédés magiques d'une sorcière niveau 2, premier échelon, pourrait comporter quelques inexactitudes, cependant il constitue la seule trace de ce moment où tout a commencé.

Je soupirai et relevai les yeux. L'inspecteur Lazare Gauthier se prélassait dans un fauteuil, le Tiers Livre à la main et l'air absent. Panurge cherchait toujours le Savoir. L'agent spécial Arthur Saint-Doth, assis dans le canapé, avait sorti la Critique de la Raison Pratique et passait nerveusement ses doigts sur ses lèvres. Assise à ses côtés, l'inspecteur Cori Charpentier venait de poser sur ses genoux Du Monde Clos à l'Univers Infini et souriait tranquillement.
Chacun de nous puisait des forces dans la Pensée et invoquait un maître. Seul Hector Mores se trouvait déjà sur le terrain, préparant, avec l'aide de ses hommes, un plan d'action valable dans n'importe quel cas de figure. Lui devait sûrement prier, n'ayant plus besoin du Livre depuis qu'il était en communication directe avec le divin.

- C'est... quoi ? demanda Hugues en plissant les yeux.
Le soleil, traversant les branches glacées, l'éblouissait et il ne parvenait qu'à distinguer une forme aux angles incongrus.
- Un bras. A moitié bouffé.
- Qu'est-ce qu'il tient ?
- Sa radio. Tu te rappelles Les dents de la mer 3, quand le requin ouvra sa gueule et qu'on voit une main tenant une grenade ? Ça m'a fait le même effet... mais dans un putain d'arbre.
- Quelle merde ! grommela le jeune Metiikamek.
- Mais comment il est arrivé là-haut ? dit Lazare.
- Qu'est-ce que j'en sais ? répondit Mo, les yeux écarquillés. Un ours - peut-être celui qui vous a attaqués - l'aura emporté pour le boulotter tranquille.
- La forêt n'est pas un self, répliqua Hugues.

Tu ne m'as pas déçu et tout ne peut reposer sur tes épaules. Nous avons tous un chemin à parcourir. Parfois, il est droit et égal, parfois il faut l'ouvrir soi-même. Mon erreur a été de croire que le tien prendrait aussi peu de détours que le mien.

C'est l'une des choses dont on a le plus de mal à se départir : l'espoir.

Lazare regarda son arme, puis la tête de la femme toujours accrochée à son mollet, et la fit exploser. Le corps s'abattit dans un choc mou, noyant sa chaussure dans un mélange sombre et grumeleux.

Nous ne sommes pas faits que de matière brute, mon garçon... Tout ce qui nous entoure nous traverse. Et chaque objet, chaque être que nous rencontrons, porte une part d'histoire. Si l'on sait la déployer, en défaire patiemment les plis, il est possible d'en lire la trame.

- Je ne veux pas de cette réalité, grinça-t-il, les dents serrés.
- Il peut t'appartenir de la changer, mais pas de décider si certains éléments existent ou non. Tu peux les combattre, les détruire peut-être, mais tu ne peux les nier.

Un sourire ravi illumine son visage barbu et, tendrement, il passe un bras autours des épaules de sa femme. A leurs pieds, c'est toute la Savoie qui s'étale. Un magnifique paysage à trois cents soixante degrés, du lac Léman au Mont Blanc, de la Suisse au Jura. Et sur cette vision enchanteresse, camaïeu de vert, de marron et de bleu, se lève un soleil rose.
Un tableau digne des plus grands peintres de l'école de Viuz-en-Sallaz.
Se défaisant de son sac à dos, Marie-Pierre le confie aux bons soins de saint François de Sales dont la statue se dresse, blanche et éclatante, dans le petit matin. (p. 9)