Craig Davidson

On se dit que ce n'est qu'une chenille. Le monde en est plein. C'est vrai. Mais le monde est plein d'êtres humains aussi. Et n'importe lequel d'entre nous peut disparaître - ou se faire enlever- à tout moment.

La société réprouve les gens qui ne peuvent pas contenir leur rage, même quand ils défendent ceux qu'ils aiment.

On ne peut pas avoir le beurre, l'argent du beurre et la fermière en porte-jarretelles par dessus le marché !

Ebenezer essayait de dormir le jour ; il trouvait plus facile de s'abandonner à l’inconscience quand le soleil entrait à flots dans la pièce. Mais il était un dormeur à la gâchette facile ; le bruit d'une fourmi pissant dans la ouate suffisait à le réveiller ces jours-ci. Il n'avait pas dormi - vraiment dormi - depuis quinze ans.

Le cuistot avait une cinquantaine d'années, un gros ventre et un nez qui ne demandait qu'à recevoir votre poing.

Que Dieu bénisse les ploucs insouciants qui peuplaient ce trou perdu.

Bordel de merde. Il s'était endormi avec la tête contre le mur du dortoir qui abritait cette chose, cette putain... d'abomination.
Oh, bordel que oui, le mot était juste. C'était un mot plus long que ceux que Cyril avait l'habitude de balancer à tout va, mais oui, ce garçon était une putain d'abomination. Avec ses yeux gris figés et les larves qui se tortillaient au creux de son aisselle évidée. Et les insectes ! Il avait beau essayer, Cyril n'arrivait pas à chasser cette image de son esprit. La garçon avait été couvert d'insectes jusqu'à la poitrine ; les petits enculés couraient dans tous les sens pendant que le garçon caressait ce putain de pigeon mort avec sa main estropiée dégoûtante. Pute vierge ! Tout l'alcool de l'univers ne parviendrait jamais à chasser cette image de la tête d'un homme.

Le cœur désire, l'esprit résiste. Le cœur l'emporte. Toujours.

Minerva songea qu'il était grand temps qu'elle se pende de nouveau.
Elle ne se souvenait ni du lieu ni du moment de sa dernière tentative ; elles finissaient par se ressembler au bout d'un moment. Du reste, pourquoi pas ? Elle n'avait rien d'autre de prévu cet après-midi-là.
Une autre ville, une autre chambre de motel miteuse. Le Double Diamond Inn, cette fois. Les cloaques comme celui-ci pullulaient au Nouveau-Mexique. Le matelas, qui avait plus de trente ans, était sans doute saturé de la sève d'un millier de tristes décharges que des putains quelconques au regard vide avaient tirées des couilles de leurs clients aux visages de basset. Et voilà que Minny était assise sur ce matelas. Soutenue par un sinistre coussin de vieux sperme séché.
Minerva avait tendance à broyer du noir avant une tentative de suicide. Il était difficile de voir la vie en rose.

Quelques heures plus tard, ils quittèrent le couvert des arbres pour entrer dans le soleil du matin. Ils étaient fatigués, encrassés de poussière et inquiets. Même Micah était effrayé : Micah Shughrue, un homme dont on disait qu'il était doté d'un tel sang-froid qu'il pouvait boire de l'eau bouillante et pisser des glaçons. Il n'avait peur de personne. Il avait déjà entrevu la noirceur du cœur humain.

Ebenezer n'arrivait pas à mettre le doigt sur ce qui le dérangeait le plus à Little Heaven, à part cette évidence toute simple : c'était une triste enclave dirigée par un fou de Jésus bas du cul qui arborait une coiffure d'Elvis au rabais. Son malaise tenait plus aux petits détails, à la manière dont la lumière du soleil semblait plus mesquine au-dessus du camp, dépourvue de sa chaleur et de sa vitalité, ou à la démarche des habitants, tous voûtés comme des arbres qui luttent pour leur survie dans une plaine montagneuse balayée par le vent.

Il était minuit passé, Little Heaven était plongé dans l'obscurité. Le révérend Amos Flesher dormait, aux prises avec le gland violacé de sa verge turgescente.
Dans son rêve, quelqu'un se livrait à des attouchements sur sa personne. Des doigts menus et souples qui courraient le long de sa hampe. Des doigts sans sexe, ni mâles ni femelles, ni ceux d'un garçon ni ceux d'une fille. Mais ils étaient très savants, ces doigts. Oh oui. Ils taquinaient le casque, l'amenaient doucement au seuil de la jouissance - oh, s'il te plait ! s'il te plait ! s'il te plait ! - pour finalement ralentir le rythme l'instant avant la libération.
Par la suite, des ongles s’enfoncèrent dans l'extrémité de la verge, pinçant la fente d'où le liquide séminal commençait tout juste à suinter.
Amos s'arracha du sommeil en hurlant. Nom de Dieu ! Il enserrait sa bite comme dans un étau. L'extrémité était mouchetée de points cramoisis : des vaisseaux sanguins qui avaient éclaté sous la pression de l'étranglement.
Tu te livres à des pensées impures, mon garçon.
[...] C'est à ce moment qu'il communiait avec Dieu et recevait ses Instructions.
Mais Dieu ne lui avait pas rendu visite cette nuit. Seuls ses doigts savants avaient fait leur apparition.

Être parent (…), c'est faire des choix en permanence. Et chacun de ces choix se révèle plus difficile que le précédent.

Vous, les vivants, êtes tellement pétris de défauts. Le pire d'entre eux est de chercher constamment à être heureux. Le bonheur est meilleur quand il se vit à petites doses et ne dure pas trop longtemps. Exiger davantage confine à la folie.

Elle avait une bouteille de rye à portée de main. De la camelote de catégorie phytosanitaire, un brun plus pur que du combustible à fondue.

Quel étrange parcours que le leur. Le cœur désire, l'esprit résiste. Le cœur l'emporte. Toujours. Personne ne peut tracer la ligne de son destin avant que celle ci ne prenne forme. Elle n'est guidée par aucune main ni fondée sur la moindre logique. Et il s'agit là du plus grand et du plus insondable des mystères.

"Ça fait terriblement mal de ne pouvoir le sauver, ni le protéger, ni le mettre hors de danger ou le préserver de la douleur. À quoi sert un père si ce n'est à cela ?"
Thomas Lynch, "The way we are"

Certaines créatures vivent à la manière des étoiles : une vive et puissante combustion qui réduit en cendres les êtres qu'ils côtoient, mais aussi et surtout eux-mêmes. Leurs vies sont des brasiers au cœur desquels ils trouvent leur bonheur. Ils se consument à petit feu jusqu'à ce qu'il ne reste que le désir des flammes.

Il n'y a rien comme le grisonnement des cheveux de son fils pour se sentir fossilisé.

La vie à laquelle nous tenons le plus, qu'elle vaille la peine ou non, c'est la nôtre.