Ed Brubaker

Cela ne faisait pas une demi-heure que Friday Fitzhugh était de retour à Kings Hill… et elle avait déjà l'impression de n'en être jamais partie.

Alors, Cole ?

Tu paies son coup à un vétéran ?

En 1898, ma mère m'a trainé jusqu'au Mexique.
Elle s'était entichée d'un certain McVicar, un homme riche qui dirigeait une expédition.
Je l'avais déjà vu regarder un homme ainsi, comme s'il allait la sauver...
Mais les serviteurs de M. McVicar agissaient de même. Plutôt comme des adeptes.
Je semblais être le seul à ne pas tomber sous son charme...
A l'époque, j'ai cru que c'était parce que je n'avais que douze ans...
Mais plus tard j'ai vu les choses sous un autre angle.
Le quatrième soir, ce qui était déjà étrange l'est encore devenu davantage...
McVicar hurlait sur ses hommes; disait qu'il avaient perdu la piste...
Et le lendemain matin, ils brûlaient les carcasses de deux mules qui avaient été mutilées pendant la nuit.
Mais leurs blessures étaient curieuses, comme si elles avaient été déchiquetées par des mâchoires géantes.
Et McVitar ne quittait plus sa tente.
J'ai tenté d'expliquer à ma mère que ces gens étaient des fous, qu'on devait rentrer chez nous...
Mais elle a refusé de m'écouter.
Elle s'était mise à se comporter comme les Mexicaines de l'expédition.
Elle dansait au son de la musique de la terre...
Je ne la reconnaissais plus.
J'ai profité de toute cette agitation pour me glisser dans la tente de McVitar...pour m'y cacher et le poignarder dans son sommeil.
Mas j'y ai fait une découverte ... Un très vieux manuscrit, ouvert comme un livre de prières.
Ecrit dans une langue que je n'avais jamais vue, ni avant, ni depuis..
Mais je tournais les pages comme hypnotisé...
Et des images ont surgi dans ma tête...
Comme une marée, une cascade d'horreurs.
Une peur glaciale a envahi le ciel étoilé...
Mais je ne pouvais pas détourner les yeux.
Pas avant que leurs millions d'yeux ne se détournent de moi.

[…] il avait compris que les riches étaient encore plus faciles à plumer que les pauvres. Les pauvres il fallait leur vendre les mensonges qui les poussaient à donner de l’argent. Les riches il suffisaient de trouver un mensonge qu’ils avaient envie de croire.

Le jour où vous avez vraiment envie de vous sentir pas à votre place, essayez de vous pointer à l'anniversaire d'une fille de vingt-six ans quand vous approchez des quarante.

- C'est qui, lui ?

- Il a une tête à être l'oncle de quelqu'un, je sais pas..

D'autres gens pouvaient-ils faire les mêmes rêves que moi ?

Non... les rêves, c'est comme les flocons de neige ou les empreintes digitales.

Chacun est unique.

Mais en vérité, comment sait-on ça, pour les flocons et les empruntes ?

Quand je pense au milieu des années 80, ça me ramène surtout à toute la mauvaise came...

... et à cette musique avec laquelle je ne pensais pas qu'on allait rester coincés pour le restant de nos jours.

Des groupes avec des cheveux longs et des claviers criards.

Des boîtes à rythmes.

Depeche Mode, Duran Duran, la musique de la cocaïne et des promesses en l'air.

C'était une triste époque pour la pop culture et la mode qui allait avec.

Et une époque plus triste encore pour le monde tout autour.

Sueur. Souffle court. Fumeur.
Un objet lourd dans sa poche. Glisse sur du nylon à chaque pas. Flingue ?
Gaffe, Polo. Une DS ça se remplace. Pas une tête trouée... ni une colonne vertébrale, d’ailleurs.

Quelque soit la vitesse à laquelle on roule, le temps semble s’arrêter dès lors qu’on sait qu’on est en retard.

Je m'échauffe à peine...

S'il y a d'autres volontaires pour se faire botter le cul.