Elliott Hester

C'était une blatte. La blatte commune des maisons. Une habitante des immeubles miteux comme des appartements de grand standing avec terrasse. Un spécimen de l'une des quatre mille espèces de cafards dont les semblables continueront à prospérer après la destruction de l’humanité dans une pluie de météorites.

Il y a un groupe d'agents de bord, petit mais bruyant, dont la mission dans l'existence consiste à se plaindre du boulot. ils n'arrêtent pas de râler contre les passagers qui ont toujours besoin de quelque chose, les chambres d'hôtels inhospitalières, les cultures étrangères qu'ils ne comprennent pas. Ils gémissent d'avoir à passer tant de temps loin de chez eux. Martha fait partie de ces gens-là. Logez-la dans un quatre étoiles et elle détestera le matelas trop dur. Asseyez-la dans un restaurant parisien renommé et elle fera la gueule parce qu'on n'y sert pas de hamburgers. Offrez-lui une escale de trente heures dans la ville la plus excitante du monde et elle restera devant CNN (parce que tous les autres bons programmes sont en langue étrangère). Comme la plupart de ses coreligionnaires, Martha ne vit que pour rouspéter.

Je n’aurais jamais pensé qu'une fille de la campagne puisse courir aussi vite bien qu'alourdie par un kilo et demi de maquillage et perchée sur des talons de six centimètres.