Eva Leigh

"Vous ne devriez pas me regarder ainsi, murmura-t-elle tandis que la salle tournoyait autour d'eux.
- Comme quoi ? souffla-t-il .
- Comme si vous m'imaginiez en sous-vêtements.
- Vous vous trompez. Je vous imagine sans sous-vêtements."

Sa dignité tranquille, si éloignée de la frivolité artificielle des débutantes en quête de mari, l’avait séduit. Alors que les autres femmes le regardaient comme un riche propriétaire, impressionnées par son titre et le prestige de sa lignée, elle l’avait considéré comme un homme, pas seulement comme un duc. Il avait lu le malheur dans son regard, l’expérience dans son sourire. Et, il ne pouvait le nier, la sensualité qui se dégageait de chacun de ses mouvements avait alimenté en lui un feu dont il ignorait jusque-là l’existence. La toucher, goûter à ses baisers, sentir son corps contre le sien lui avait soudain paru indispensable.

Les mots « séduire » et « maîtresse » résonnèrent désagréablement entre eux. Les pupilles de Cassandra s’élargirent, assombrissant son regard. Elle le parcourut des pieds à la tête et s’empourpra… comme lorsqu’elle jouissait.

Chaque nuit, il priait pour ne pas céder aux flammes qu’allumaient ses sens dans tout son être. En tant que fils du très respecté comte Hutton, Jeremy ne pouvait chercher l’apaisement auprès de comédiennes ou de demi-mondaines ; en tant que pasteur, encore moins, ce qui faisait de lui un volcan au bord de l’explosion.
Avait-il une chance de rencontrer un jour une femme à la fois douce, patiente, agréable et dotée d’un appétit sexuel de sirène ? Autant l’admettre, non.
La solitude était son lot, mais le vide qui l’accompagnait était comme une faim insatiable.

De la même manière que certains pouvaient citer la Bible par cœur, Cassandra connaissait les règles de l’arnaque sur le bout du doigt. Car la Bible n’avait jamais mis de nourriture dans son assiette, ne lui avait jamais permis de porter des bas de soie. La Bible se fichait pas mal d’elle quand, encore enfant, elle s’était retrouvée seule, désespérée.
Ce désespoir ne l’avait jamais vraiment quittée. Sans doute sentirait-elle encore ses griffes autour de sa gorge au moment où on la mettrait en terre.

En l’occurrence, elle était ravie de passer inaperçue aux yeux de la bonne société. Si elle avait été l’une des étoiles de la saison, elle n’aurait pas joui d’une telle liberté. Or la liberté et la possibilité d’écrire étaient ce à quoi elle aspirait avant tout.
Elle évita le cabinet particulier situé au bout du couloir. Elle ne trouverait pas la solitude qu’elle recherchait au milieu d’un groupe de commères ne parlant que de leurs robes et de leurs coiffures.

- Et qui est ce poussin?

Eleanor tendit la main.

- Ned Sinclair, dit-elle d'une voix aussi grave que possible.

Marwood la regarda un instant, puis éclata de rire. Ses compagnons l'imitèrent, et la panique glaça le sang d'Eleanor. Elle se tourna vers Ashford. Avaient-ils découvert la supercherie?

- Doux Jésus jeune hommes, dit Marwood en s'essuyant les yeux. Vos testicules sont-ils déjà descendu?

Mes amants habituels étaient tous partis à la campagne, laissant derrière eux des bataillons de rustres que les subtilités de l’anatomie féminine laissaient indifférents. Je résolus donc de partir moi aussi et d’aller chercher le plaisir dans les champs et les bois. Ainsi décidée, n’ayant plus en tête que de vigoureux paysans, je fis préparer mes malles et avancer ma voiture pour une escapade bucolique.

Aucun des hommes présents dans ce jardin n’avait l’allure de ses héros. Aucun n’éveillait en elle de désir physique, animal. Son seul désir en cet instant, c’était écrire. Aucune pulsion érotique ne la faisait frissonner, et elle doutait que les hommes qu’elle croisait puissent y changer quelque chose. Pas un seul, en tout cas, n’aurait pu la pousser à renoncer au peu d’indépendance dont elle jouissait.

Sa maison immense et vide lui rappelait chaque jour un peu plus l’échec de ses projets de mariage – il avait espéré que la présence d’une femme et d’enfants mettrait de la vie dans sa triste demeure. C’était dans ces moments-là, dans le silence, l’introspection, que la Reine Perdue revenait hanter ses pensées. Elle l’assaillait telle une mousson tropicale, menaçant de l’engloutir s’il restait immobile.