Fu Du

Ce n'est pas que j'aime les fleurs à en mourir,
je crains seulement qu'en fanant elles ne précipitent ma vieillesse

une pétale de fleur en s'envolant diminue un peu le printemps
dans le vent flottent dix mille pétales, j'en suis consterné

Du Mu, Soir d'automne :

Lumière froide de ma lampe et de l'automne sur la peinture du paravent,
Mon petit éventail de gaze légère chasses les papillons de nuit.
La couleur de la nuit qui gravit les marches du ciel est fraîche comme l'eau.
Allongé, je regarde les étoiles du Bouvier et de la Tisserande.

Un autre printemps

Au-dessus du fleuve bleu, les oiseaux semblent plus blancs ;
Sur les vertes montagnes, les fleurs s'enflamment.

Un autre printemps va et vient
Loin de chez nous.




--Traduit par Stanton Hager 2018

Débordant d'eau

Sous mes pieds la lune
Glisse le long du fleuve.
Vers minuit, une lanterne en rafale
Brille au cœur de la nuit.
Le long des bancs de sable
se perchent des nuées d'aigrettes blanches,
chacune serrée comme un poing.
Dans le sillage de ma barge
Les poissons bondissent, coupent l'eau,
Et plongent et pataugent.



Traduit par Kenneth Rexroth

Nuit au clair de lune

Ce soir, au-dessus de Fu-chou, brille la lune ;
A la fenêtre de ta chambre, tu la regardes seule.

Au loin, j'ai mal pour nos petits, trop jeunes
Pour se souvenir de Tch'ang-an ou comprendre pourquoi je ne suis pas à la maison.

Je peux sentir tes cheveux parfumés mouillés par la brume,
Voir tes bras d'un blanc jade refroidis par le clair de lune.

Oh, quand nous appuierons-nous à nouveau sur la même fenêtre,
Sous le même rayonnement, toutes traces de nos larmes séchées ?


--Traduit par Stanton Hager

REMARQUE: En 756, lors de la sanglante rébellion d'An Lushan, Tu Fu loge sa femme et ses enfants dans la ville de Fu-chou, à bonne distance des combats. Sur le chemin du retour de Fu-chou, il a été capturé par les rebelles et emprisonné dans la capitale de Ch'ang-an, où il a écrit ce poème..

Sous mes pieds la lune
Glisse le long du fleuve.
Vers minuit, une lanterne en rafale
Brille au cœur de la nuit.
Le long des bancs de sable
se perchent des nuées d'aigrettes blanches,
chacune serrée comme un poing.
Dans le sillage de ma barge
Les poissons bondissent, coupent l'eau,
Et plongent et pataugent.



Traduit par Kenneth Rexroth

Une femme de qualité


Inégalable en taille et en beauté,
une belle dame s'est réfugiée
dans cette vallée abandonnée.
Elle est de bonne famille, dit-elle,
mais sa fortune s'est flétrie ;
maintenant elle vit comme l'herbe et les arbres.
Lorsque le cœur du pays tomba aux mains des rebelles,
ses frères furent mis à mort ;
la naissance et la position n'ont servi à rien -
elle n'a même pas été autorisée
à ramener leurs os à la maison pour l'enterrement.
Le monde se retourne rapidement contre
ceux qui ont eu leur journée - la
fortune est une lampe-flamme
vacillant dans le vent.
Son mari est un homme volage
qui a une charmante nouvelle femme.
Même la vesce est plus constante,
repliant ses feuilles à chaque crépuscule,
et les canards mandarins
dorment toujours avec leurs compagnons.
Mais il n'a d'yeux que
pour le sourire de sa nouvelle femme,
et ses oreilles sont sourdes
aux pleurs de sa première femme.
Haut dans les montagnes,
l'eau de source est claire comme la vérité,
mais quand elle atteint les basses terres,
elle est brouillée par la rumeur.
Sa servante revient
de vendre ses perles ;
elle traîne une plante grimpante
pour couvrir les trous dans le toit.
Les fleurs que la dame cueille
ne sont pas pour ses cheveux,
et les poignées de cyprès
sont un séjour amer contre la faim.
Ses jolies manches bleues
sont trop fines pour le froid ;
à la tombée du soir,
elle s'appuie sur le grand bambou.

Une Paire de Loriots Dorés

Des loriots dorés gazouillent des mélodies
dans les saules verts.

Les aigrettes neigeuses dessinent une ligne blanche
dans le ciel bleu.

Face à l'ouest, encadrée par ma fenêtre : des
sommets enneigés d'un million d'années.

Face à l'est, amarré à ma porte :
un petit bateau à dix mille milles de Wu.