Il y a un homme errant

NUIT

Nuit blanche, la lune est un arc sans corde
la mèche de la lampe est à moitié consumée
le vent hurle à la montagne, les daims sont agités
des arbres s'abattent, effrayant les cigales
je pense soudain aux mets succulents à l'est du fleuve
et en même temps, je me souviens d'un bateau sous la neige
des chants barbares s'élèvent, envahissant jusqu'aux étoiles
je me sens vide, ici, tout à l'extrémité du ciel

Seul, à la recherche de fleurs le long de la rivière


Le chagrin du bord de la rivière s'épanouit inexplicablement,
Et nulle part où me plaindre - je suis devenu à moitié fou.
Je regarde notre voisin du sud. Mais mon ami dans le vin est
parti dix jours à boire. Je ne trouve qu'un lit vide.

Une frénésie épaisse de fleurs enveloppant le bord de la rivière,
je me promène, gîtant dangereusement, en pleine peur du printemps.
Des poèmes, du vin - même cela à profusion, je le supporte.
Les arrangements pour ce vieil homme aux cheveux blancs peuvent attendre.

Une rivière profonde, deux ou trois maisons en bambou tranquilles,
Et tant de choses : des fleurs rouges éclatantes de blanc !
Parmi les gloires bruyantes du printemps, j'ai moi aussi ma place :
Avec un bon vin, enjoignant les affaires de la vie de bon voyage.

Regardant vers l'est vers Shao, sa fumée remplie de fleurs,
J'admire encore plus ce majestueux caviste de Po-hua.
Vider des coupes de vin dorées, appeler de si belles
danseuses aux nattes brodées, qui pourrait le supporter ?

À l'est du fleuve, devant la tombe de l'abbé Huang, le
printemps est une frêle splendeur parmi les douces brises.
Dans cet écrasement de fleurs de pêcher qui s'ouvrent sans propriétaire, dois
-je chérir les rouges clairs ou les chérir sombres ?

Chez Madame Huang, les fleurs emplissent les allées : des
milliers, des dizaines de milliers arrachent les branches.
Et les papillons s'attardent de manière ludique - une
danse ininterrompue flottant sur des chansons que les loriots chantent à leur aise.

Je n'aime pas tellement les fleurs que je veux mourir. J'ai peur,
Une fois partis, de la vieillesse encore plus impétueuse.
Et ils se dispersent joyeusement, par ramification. Parlons-
en, petits bourgeons — ouvrez délicatement, avec parcimonie.

Le départ d'un sans-abri


Après la rébellion de 755, tout n'était plus qu'un désert silencieux, des
jardins et des chaumières transformés en herbe et en épines.
Mon village comptait plus d'une centaine de foyers,
mais le monde chaotique les a dispersés d'est en ouest.
Aucune information sur les survivants ;
les morts sont poussière et boue.
Moi, un humble soldat, j'ai été vaincu au combat.
Je suis rentré chez moi en courant pour chercher de vieilles routes
et j'ai marché longtemps dans les ruelles désertes.
Le soleil était mince, l'air tragique et lugubre.
Je n'ai rencontré que des renards et des ratons laveurs,
leurs poils hérissés alors qu'ils grondaient de rage.
Qui reste dans mon quartier ?
Une ou deux vieilles veuves.
Un oiseau qui revient aime ses vieilles branches,
comment pourrais-je abandonner ce pauvre nid ?
Au printemps, je porte ma houe toute seule,
mais j'arrose toujours la terre au coucher du soleil.
Le greffier du gouverneur du comté a appris que j'étais revenu
et m'a convoqué pour pratiquer le tambour de guerre.
Ce service militaire ne me retirera pas de mon état.
Je regarde autour de moi et je n'ai personne à craindre.
C'est juste moi seul et le voyage est court,
mais je finirai par me perdre si je voyage trop loin.
Depuis que mon village a été emporté, de
près ou de loin ne fait aucune différence.
Je ressentirai toujours de la douleur pour ma mère malade depuis longtemps.
Je l'ai abandonnée dans cette vallée il y a cinq ans.
Elle m'a donné naissance, mais je ne pouvais pas l'aider.
Nous pleurons des sanglots aigres jusqu'à la fin de nos vies.
Dans ma vie, je n'ai pas de famille à qui dire adieu,
alors comment puis-je être appelé un être humain?

Dans la nuit profonde, je suis sous l'auvent du sud
la lune brillante éclaire mes genoux
un coup de vent semble renverser la Voie lactée

Une femme de qualité


Inégalable en taille et en beauté,
une belle dame s'est réfugiée
dans cette vallée abandonnée.
Elle est de bonne famille, dit-elle,
mais sa fortune s'est flétrie ;
maintenant elle vit comme l'herbe et les arbres.
Lorsque le cœur du pays tomba aux mains des rebelles,
ses frères furent mis à mort ;
la naissance et la position n'ont servi à rien -
elle n'a même pas été autorisée
à ramener leurs os à la maison pour l'enterrement.
Le monde se retourne rapidement contre
ceux qui ont eu leur journée - la
fortune est une lampe-flamme
vacillant dans le vent.
Son mari est un homme volage
qui a une charmante nouvelle femme.
Même la vesce est plus constante,
repliant ses feuilles à chaque crépuscule,
et les canards mandarins
dorment toujours avec leurs compagnons.
Mais il n'a d'yeux que
pour le sourire de sa nouvelle femme,
et ses oreilles sont sourdes
aux pleurs de sa première femme.
Haut dans les montagnes,
l'eau de source est claire comme la vérité,
mais quand elle atteint les basses terres,
elle est brouillée par la rumeur.
Sa servante revient
de vendre ses perles ;
elle traîne une plante grimpante
pour couvrir les trous dans le toit.
Les fleurs que la dame cueille
ne sont pas pour ses cheveux,
et les poignées de cyprès
sont un séjour amer contre la faim.
Ses jolies manches bleues
sont trop fines pour le froid ;
à la tombée du soir,
elle s'appuie sur le grand bambou.