Plus froide et plus décomposée
que morte, plus seule et plus laide,
posée là, comme une fleur
puante sur une steppe.
Du fiel pour ce méchant oiseau
dont le chant vous met mal à l’aise.
Et toi qui dis cette parole,
te voilà, pareil à Dieu,
lorsqu’avec son immunité,
un monstre, par caprice, crée.
La poésie, comme Dieu, comme l'amour, n'est que foi.