Kristín Eiríksdóttir

La réalité peut prendre tant de formes qu'elle est dans le meilleur des cas cubique . Dans le pire , prévisible. En tous cas , jamais plate.

L'été arriva avec toute sa lumineuse impétuosité ; Ellen et Birta traînaient en ville entre deux soirées. Parfois, il se passait quelque chose de gênant, dont ni l'une ni l'autre ne se souvenaient précisément. Elles s'entraidaient pour oublier. Des scènes dans des jardins, des chambres d'enfants inconnus, chez des adultes qui riaient d'elles. Parce qu'elles détonnaient, de vraies dures à cuire dans des corps d'adolescentes. Comme des chiots avec des lunettes de soleil, ou des bébés en smoking. Elles dormaient souvent tout habillées, dans les bras l'une de l'autre. Juste quelque part. En public. Là où elles tombaient. Elles fumaient des mégots trouvés dans des cendriers, buvaient des verres abandonnés.

La raison pour laquelle j’ai décidé d’écrire ceci, c’est que personne ne le fera à ma place.