Mark Gatiss

Les services m'avaient envoyé une femme de chambre, mais bien que je fasse partie de ces affreux qui adorent malmener leurs inférieurs, je reste persuadé qu'un serviteur unique et mâle vaut largement toute une flopée de jeunes soubrettes dont la présence finit toujours par mener à l'abandon de nourrissons sur les marches d'une église et à des portraits ratés dans la Police Gazette.

Arrête de parler, Anderson ! Tu fais chuter le QI de toute la rue.

- Je regrette, je ne peux pas vous aider, dit-il à Lee. Ce monsieur est un artiste peintre. Il risque de vous arracher une oreille avec les dents si vous ne lui donnez pas ce qu'il veut.

A présent que j'avais gagné la confiance de Supple, il s'agissait de trahir celle des autres. Il fallait bien faire passer le temps.

Anderson :

" Je ne sais pas ce que tu insinue, mais..."

Sherlock :

" Rien du tout, voyons. J'imagine juste que Sally a dû se rendre chez toi pour bavarder et qu'elle a finalement décidé d'y rester la nuit, rien de plus."

"Je devine d'ailleurs qu'elle a soigneusement lavé ton parquet, vu la couleur de ses genoux, hé hé"

Si c'était cela, la Chute, je comprenais mieux pourquoi l'ange dont je portais le nom en était revenu si mal luné.

Ceux d'entre vous qui ont suivi le récit quelque peu décousu de mes mémoires se souviendront peut-être que mes longues mains fines et élégantes méritent une certaine révérence. Un jeune ami les avait un jour comparées à celles que le Caravage a prêtées au Christ dans son tableau intitulé Ecce Homo.

- L'art du camouflage, c'est savoir se cacher en étant vu de tous.
- Qui êtes-vous ?
- Sherlock Holmes.
- Je devrais sans doute être impressionnée ?
- Évidemment.

- Oh pardon. Je ne sais pas pourquoi j'ai dit ça. C'est un honneur de vous rencontrer enfin M. Box. je m'appelle Crétacé Nonhomme. - Crétacé? - Oui, bredouilla-t-il en baissant les yeux. Papa était chasseur de dinosaures, dans son temps libre. Il n'a jamais dépassé l'île de Wight, mais c'est déjà ça. Il a eu la riche idée de me nommer d'après son époque préférée. - Cela aurait pu être pire. Il aurait pu vous nommer d'après son dinosaure préféré.
- HaHa !! fit-il avec un éclat de rire suraigu. Imaginez un peu! Iguanodon Nonhomme!

- Et qui est votre employeur ?
- Le gouvernement de sa majesté, dis-je en me penchant par dessus lui pour écraser ma cigarette sur la table de nuit en marbre. Je suis un espion, Charlie. Un agent secret. Un assassin. Un instrument bien affûté au service de la Couronne. Et j'ai besoin d'un assistant. Qu'en dites-vous ? Ce n'est pas désagréable et cela vous vaudrait la reconnaissance éternelle du roi.

Alors, M. Jackpot braqua sur moi ses yeux immenses en un plaidoyer silencieux. Un instant plus tard, il posa une main sur ma cuisse. Comment réagir à cela? Pour un gentilhomme de bonne naissance comme moi, il n'y avait qu'un seul choix possible. Je le baisai.

-Quelle est votre relation avec Holmes ?
-Aucune, on vient à peine de se rencontrer. Hier, plus précisément.
-Vraiment ? Et vous vivez déjà ensemble ?Vous l'aidez aussi sur cette affaire de meurtres...je suis sûr qu'à ce rythme, vous aurez un heureux événement à m'annoncer, d'ici la fin de la semaine.

Essayons avec la cravache !!

Je ne suis pas un psychopathe... Je suis un sociopathe hautement fonctionnel !

Une baronne m’a dit un jour qu’elle pourrait s’ouvrir les veines en se coupant avec l’arête de mes pommettes. »

Dans la touffeur de la nuit, je repris le chemin de Downing Street et lançai un joyeux "Bonsoir !" au garde en faction devant le numéro 10 avant d'entrer au numéro 9. Vous allez sans doute me traiter de crâneur, mais après tout, il faut bien que quelqu'un y habite.

Blond et jovial comme un bébé labrador, Christopher Miracle surgit de la brume d'un bond et me salua d'une grande claque affectueuse dans le dos.

Qu'êtes vous donc? Artiste réputé et dandy raffiné le jour, mais la nuit tombée...gourgandin, sodomite et assassin!

Le monde disparaissait peu à peu dans un tourbillon de rouges, d’ocres et de jaunes. Je fermai brièvement les yeux, et mes paupières me parurent d’un vert limpide et merveilleux. Le sang qui s’écoulait de ma blessure était presque noir sur la peau de mon bras blanc comme neige.
Qu’il est étrange de mourir au cœur d’une si riche palette !

- Pourquoi lui as-tu menti ?
- Parce que les gens détestent t'informer, mais ils adorent te contredire.