Martin Dubé

Savoir que mes souffrances passées ont pu servir à leur nouvelle vie m’aide à cheminer ; cela donne un sens à tout le reste.
Et puis il y a Martine.
Celle que j’aime. Celle qui prouve qu’il faut toujours garder espoir. Notre amour est simple. Nos moments, toujours uniques. Sans le savoir, elle m’aide à redevenir bon, à accepter ma vraie nature, à mettre un baume sur mes tourments de violence.

Toute ma vie, j’ai jugé les gens qui agissent de la sorte, qui affirment leur mécontentement. Au fond, je les enviais. Oui, très souvent, ils exagèrent. Mais, parfois, ils crient haut et fort à l’injustice. J’admirais leur verve, leur courage.

Émile termine à peine sa réplique et sprinte vers ma voiture. Je dis «†voiture†», juste pour me convaincre que j’en possède une. Moitié bunker, moitié corbillard, hybride sans prix d’une décennie lointaine. Prendre cette expression au premier degré.

L’humain est ainsi fait: on prend conscience de l’importance d’une chose quand on ne l’a plus.

Émile regarde au fond de son sac. Quelques sous noirs, des jujubes. Il est déçu. Non par sa mince récolte, mais plutôt
par son accoutrement, qu’il juge dépassé, sans intérêt.
– C’est pas que c’est con, papa! Ça fait au moins douze vampires qu’on croise… Je me sens comme tout le monde!
Il a raison. Pour l’originalité, on repassera! Sans trop réfléchir, je l’incite à traverser la rue.
– Les adresses impaires, ça c’est payant!
N’importe quoi pour faire diversion! La cape molle, les fausses dents dans la main gauche en signe d’abandon, Émile se frotte les joues en simulant un picotement. Je sais pertinemment qu’il essaie, à chaque coin de rue, d’enlever en catimini ce similimaquillage acheté en vitesse à la pharmacie près du resto. Un autre Dracula se dandine à trois mètres de nous. Ses parents, en retrait, discutent tout en lui jetant des tonnes de coups d’œil inquiets. Émile attend son tour. Le petit vampire lance un merci obligé, à peine prononcé, et court montrer son butin. Des sorcières au chapeau trop grand, des petits oursons aux pas incertains, des punks déguisés en punk, des fées aux ailes ramollies et un concours improvisé de sosies de Harry Potter! Et des vampires… trop de vampires! Émile a la fâcheuse manie de triturer ses vêtements lorsqu’il hésite, ne veut pas suivre une consigne.
Des monstres plus ou moins convaincants, mélange de zombies et de clochards saouls, pressent le pas et Émile sent qu’il ne peut plus prolonger l’attente. Crocs en bouche et sac au vent, il avance vers le balcon, emprunte l’escalier de fer forgé qui chambranle sous ses talons décidés et appuie longuement sur la sonnette. Trop. J’entends un «du calme, du calme, j’arrive!» Charmant! J’imagine l’hôtesse: une vieille cinglée avec un filet de bave au coin des lèvres, poignard caché dans le dos. Comme il s’apprête à me dire qu’il n’y a pas de réponse, la porte s’ouvre dans un grincement rappelant une certitude†: l’immeuble date du début de l’autre siècle tout comme son occupante.
– Il me reste seulement des petits bonbons à l’aneth!
– Euh… Joyeux Halloween, madame†!
Elle aurait pu lui donner la friandise, fermer la porte et aller prendre un bon bain chaud. Il a fallu qu’elle dise «le» truc qu’il ne fallait pas.
– Tiens, tiens, si c’est pas le trentième Dracula que je voisce soir, j’en ai pas vu un seul!
Émile baisse la tête et, même si je suis à quelques pieds de lui, je l’entends clairement grincer des dents. Mon regard se porte quelques instants sur la vieille qui fixe encore mon fils et, intrigué, je me demande si elle est déguisée ou bien si cette robe en jute fait partie de sa garde-robe. Elle me sourit avec les dents qu’elle peut et agite dans les airs son bras droit au bout duquel je devine un bonbon datant de la belle époque du Steinberg.
– Le papa en veut? grogne-t-elle.

L’amour qu’elle me témoigne me fait perdre tous mes repères. Je plonge.

Tout le monde fait semblant de regarder au loin, de froncer les sourcils en cherchant une réponse à un problème imaginaire, d’être dans la lune de manière professionnelle. Bref, comme chaque matin, personne n’est assez gentil pour offrir son siège au vieux monsieur qui meurt à vue d’œil. Je devine qu’ils m’implorent tous de me lever et de lui laisser ma place. Ils savent que je suis le bon Samaritain, celui qui, à chaque occasion, se fend en quatre pour être gentil avec son prochain. Ils me connaissent trop bien, même si on ne s’est jamais parlé.

M’attaquer à ce monstre serait de la folie. Au lieu de le combattre par le feu, je m’éloigne du feu pour ne pas y laisser ma peau.

Dans les circonstances, la joue constitue le plus merveilleux des débuts d’amorce de soupçon d’espoir.

Il sait parfaitement qu’il a passé toute son existence à mettre les autres au centre de sa vie, qu’il n’est nul autre qu’un figurant qu’il erre à l’intérieur du même scénario. Cette réalité l’a toujours comblé. Il a toujours assumé cette tendance innée en lui.

Il y a toujours une lueur au bout du tunnel. Espérons juste que ce ne soit pas un train.

Je ne crois en rien. Ni en Dieu ni dans les jeux de hasard ou l’astrologie. Tout est toujours coïncidence, chance ou malchance. Je pense que nous n’avons aucun pouvoir sur la plupart des trucs qui nous arrivent, malgré que nous ayons, toujours, après coup, la liberté, la responsabilité de réagir à ces événements. Un mince pouvoir, oui, mais toujours là.

Je pensais avoir dompté la bête en moi. Du tout. Je crois même que je l’ai rendue folle, car je l’ai étouffée. Et là, elle a besoin de prendre l’air. De grandes bouffées d’air.

Je me fais la réflexion que mon habitude de ne pas m’informer de l’actualité doit être conservée. Pourquoi confirmer le fait, chaque jour, que nous vivons dans un monde de fous ?

Sans trop lire les effets secondaires du produit, je signe le formulaire de consentement et entends, au loin, résonner le rire de Satan.

C’est dans mon sang, mes gènes, mes tripes. Il y a bien longtemps que j’ai accepté mon état. Alors, au lieu de les utiliser pour devenir ce que je ne suis pas, je canalise mes forces pour faire le bien. Même si je me heurte à la bêtise humaine.

Il ne faut jamais présumer des intentions des cons.Ils sont si déroutants.

Les chances sont faibles, oui, mais elles sont là. Mon infatigable optimisme est mon arme secrète. Par le passé, pourtant, plus d’une fille est passée dans ma vie. J’étais même ce qu’on peut appeler un tombeur. Je parais bien, je possède un bon sens de l’humour et les filles adoraient ce côté avenant et protecteur qui fait de moi un « bon gars ».

Chaque fois que je la croise, je perds mes moyens. Mon rythme cardiaque change brusquement, comme si mon cœur se mettait à danser le charleston. Mes joues s’empourprent, ma gorge devient aussi sèche qu’une sœur cloîtrée n’ayant jamais connu les joies du sexe.

La bonté faite homme.