Martin Michaud

- Qu'est-ce qui s'est passé en rentrant de l'école, Charlie?
- C'est à cause de René Desharnais. Il a dit que Léonard est débile!
- Et vous vous êtes battus?
- Il a insulté notre honneur, papa! Tu dis tout le temps qu'on est pauvre, mais qu'on a quand même notre honneur.

Il s’assit derrière le volant de sa Corolla et s’aperçut qu’il pleurait. Qu’il pleurait la mort de ces deux inconnus.
Qu’il pleurait sur le sort de tous ceux qui s’en fichent. Qu’il pleurait pour tous ceux qui vont au lit après le journal télévisé et qui s’en oublient.
Il aurait aimé oublier lui aussi. (p.293)

Il n'y a rien de pire que de devenir le rêve de son père.

Victor s’enfouit le visage dans les paumes. Une « discussion constructive » était à Jacinthe ce qu’un nettoyage ethnique était à d’autres.

On dit que l'humain est la seule créature du règne animal qui prend plaisir à tuer ses congénères. On voudrait nous faire croire le contraire, mais il s'agit précisément là de la nature humaine. Cessez de vous obliger chaque jour à de nouveaux renoncements pulsionnels. Peu importe la situation, il y aura toujours un prédateur et une proie. Cessez de croire que vos actes vous refoulent hors de l'humanité ou qu'il reste chez vous quelque chose d'avant la chute. Vous ne pouvez échapper votre nature profonde. Certains d'entre nous doivent tuer pour survivre.

Il avait toujours su que la véritable communication passait par le regard et non par les mots. Tout transitait par les yeux : l'attirance, la répulsion, l'amour, la vérité et le mensonge.

- Nerveux ? Pfff....Pas pantoute, man ! crana t-il.
- Eille, avoue, c'était cool en tabarnac, quand même !

Trouée par la rouille, sa vieille Corolla, fidèle complice de presque deux décennies, avait rendu l'âme en novembre. La veille, elle avait encore démarré au quart de tour, puis, quand il avait tourné la clé dans le contact ce matin-là, plus rien. Électrocardiogramme à plat. Ça lui avait fait un petit pincement au cœur quand la remorqueuse avait emmené la dépouille, mais il s'était consolé en se disant que sa voiture avait connu la fin dont il rêvait pour lui-même : se coucher un soir pour ne plus jamais se réveiller.

Le père Noël est une escroquerie, le pire des mensonges que l’on raconte aux enfants, la plus vile distorsion de la réalité. On entretient cette illusion dans l’esprit des êtres les plus purs, on les corrompt dès leur plus jeune âge à coups de leurres grotesques, et tout ça dans quel but ? Dans le seul but de les détourner de leur nature profonde et de les diriger vers les mamelles du consumérisme, afin d’ultimement planter dans leur esprit encore vierge les idéaux dont a besoin la société pour exulter.

- L'argent, c'est le symptôme, Sondos. La maladie, c'est le pouvoir.

[...] la vie et la mort recèlent une grande part de mystère. Ce mystère, pour peu qu'on l'accepte, peut rendre nos existences trépidantes.

Legris avait une flèche dans la cuisse, une fleur rouge commençait à grandir dans la neige, la douleur arrivait, mais ce n’était pas ce qui attisait le plus sa colère.
- Le tabarnac ! Y est parti avec mon char !

Une enquête résulte d’un processus d’élimination. Vous déterminez ce qui doit être en place pour que le drame se produise et, à partir des faits et des éléments connus, vous formulez des hypothèses, vous envisagez les possibilités. Et lorsque vous avez éliminé l’impossible, la vérité se cache quelque part dans la somme des probables.

Lorsque le sommeil nous échappe, on espère que le matin tendra un voile sur nos remords.

Les mots semblèrent mettre un certain temps à se frayer un chemin jusqu’aux neurones de McNeil.

La peur la tenaille,ses pensées s'entrechoquent.Montréal et ses anonymes s'agitent autour d'elle,mais elle a le sentiment de se retrouver dans un univers en marge de la réalité,comme si elle valsait au milieu des derniers spectres d'une ville fantôme.Elle a l'impression que tous l'épient,que tous savent et que,dans une poignée de secondes,le tireur va surgir pour l'abattre.

La femme rentra chez elle à 11 h 22.
À toute vitesse, elle abandonna ses bottes sur le tapis de l’entrée, envoya sa tuque et ses mitaines valser sur le canapé et laissa son manteau choir sur le carrelage de la salle de bains.
Elle se soulagea dans l’obscurité en poussant un long soupir.
Appuyant sur l’interrupteur, elle regarda le reflet de son visage dans le miroir, fendu d’un large sourire, les lèvres bleuies par le froid.
Du centre-ville, elle avait marché jusqu’au mont Royal, où elle avait passé des heures à arpenter les sentiers, à admirer les conifères ployant sous le poids de la neige, à observer, en contrebas, la ville en transparence.
En chantonnant, elle se rendit dans la cuisine pour se préparer un thé.
La bouilloire sifflait lorsqu’elle sentit que quelque chose n’allait pas. Elle avait le sentiment qu’un objet ne se trouvait pas à sa place. Son regard scruta d’abord le comptoir encombré, bascula sur l’évier, puis longea la ligne des armoires.
En voyant la date sur le frigo, elle sursauta.
Quand elle avait sorti le lait, cinq minutes auparavant, les chiffres de plastique multicolores aimantés sur la porte du compartiment congélateur ne s’y trouvaient pas.
Elle n’avait pas repensé à l’incident du matin. Mais, à présent, tout son corps, agité de tremblements, sonnait l’alarme.
Derrière elle, une voix la figea, lui faisant dresser les cheveux sur la tête :
– I didn’t shoot anybody, no sir !
Elle se retourna et poussa un cri strident en découvrant la gueule menaçante d’un pistolet.
Les dards fendirent l’air, pénétrèrent la peau. La décharge du Taser la foudroya.
Alors qu’elle tombait vers le sol et que son corps était secoué de convulsions, elle ne put s’empêcher d’être hantée par cette voix, qu’elle avait reconnue sans difficulté.
La voix délicate de l’assassin du président Kennedy.
Celle de Lee Harvey Oswald.

- I didn’t shoot anybody, no sir !
Elle se retourna et poussa un cri strident en découvrant la gueule menaçante d’un pistolet.
Les dards fendirent l’air, pénétrèrent la peau. La décharge du Taser la foudroya.
Alors qu’elle tombait vers le sol et que son corps était secoué de convulsions, elle ne put s’empêcher d’être hantée par cette voix, qu’elle avait reconnue sans difficulté.
La voix délicate de l’assassin du président Kennedy.
Celle de Lee Harvey Oswald.

Dans ce cauchemar éveillé, il voyait la mort rôder autour des chambres, se tapir sous les lits des malades et danser autour des roulettes des civières. Et quand la lumière du jour entrait par les fenêtres, c'était pour mieux éclairer la maladie qui suintait des murs.

Vivant dans la douleur des exclus, le Québec est un être différent, une entité unique, un espace à modeler et à définir.