Mary Kubica

Jeune femme cherche colocataire pour partager deux-pièces à Andersonville. Idéalement situé, proche gare et bus. Appeler Esther.

Je ne suis ni petite ni menue [...] mais plutôt forte, sans être grosse. J'assume mes formes et j'essaye de voir le bon côté des choses : mes ancêtres amazones m'ont légué leur solide constitution et, pour le shopping en ligne, comparé aux petites tailles, j'ai plus de tissu pour le même prix.

Nous avons fait de notre mieux pour surmonter cela et passer à autre chose." Il faut pardonner et oublier" , comme on dit, mais c'est souvent plus facile à dire qu'à faire.

- Tu crois que c'est lui le coupable ? (...)
- C'est toujours le mari.

Un homme qui est prêt à tromper sa femme vous fera forcément des promesses qu'il est incapable de tenir, (...).

Souris n'aimait pas que Fausse Maman dorme dans le lit de son père. C'était le lit de son père, pas celui de Fausse Maman. Fausse Maman aurait dû avoir son propre lit.

Les mères, à la sortie de l'école. Elles aiment bien discuter , se raconter des ragots, je suis sûr que vous le savez. Pour la plupart d'entre elles, c'est la seule conversation entre adulte qu'elles ont de toute la journée, avant que leur mari rentre du travail.

C'est comme ça que je sais qu'elle sait que je sais.

Des mois se sont écoulés depuis son aventure, mais ses mains me paraissent toujours aussi rêches que du papier de verre lorsqu'il me touche, et je ne peux m'empêcher de me demander où elles ont traîné avant de se poser sur moi.

Sans moi, jamais ils ne se seraient rencontrés. Il était à moi avant d'être à elle. Mais ça, elle n'arrête pas de l'oublier.

Imogen, seize ans, passe ses journées à faire Dieu sait quoi. A priori, elle va à l'école - on ne reçoit d'appels téléphoniques concernant son absentéisme que de façon occasionnelle. Mais ce qu'elle fait par ailleurs, je n'en sais rien. Quand Will ou moi le lui demandons, elle nous ignore ou fait la maligne et répond qu'elle va combattre le crime, qu'elle lutte pour la paix dans le londe ou qu'elle sauve ces "putains "de baleines. "Putain" et "bordel" sont ses mots préférés.

L'Etat du Maine comprend quatre mille îles.

La pitié, ça vous rabaisse encore un peu plus,bien que ça parte d'une bonne intention.

Moi, par exemple, je souffre toujours de l'abandon de ma mère. C'est une douleur sourde, pas violente, mais une vraie souffrance.
Et qui ne me lâche pas.

J'avais toujours imaginé une complicité entre mes filles et moi. Je me voyais faisant des courses avec elles, partageant leurs secrets, tout plutôt que cette relation formelle, obligée, qui existe aujourd' hui entre elles et moi. Dans ma tête, je fais une liste de toutes les choses que j'aimerais dire à Mia si l'occasion m'en était donnée.

Elle me raconte qu'elle a toujours pensé qu'un détenu mécontent finirait par tuer son père sur les marches du palais de justice. Dans sa voix, je détecte une histoire bien différente.
Elle ne pensait pas que cela arriverait. Elle l'espérait.

Cela fait des jours maintenant que Mia pose des questions sur la mère de Colin. Je ne savais pas quoi lui répondre sinon que Gabe en saurait plus que moi. Je n'ai jamais rencontré cette femme. Pourtant, d'ici quelques mois, nous serons toutes les deux grands-mères du même enfant.

Elle dit qu'elle pourrait se noyer dans la baignoire.
Elle pourrait se couper les veines avec un couteau de cuisine.
Elle pourrait mettre la tête dans le four.
Elle pourrait sauter par la fenêtre.
Elle pourrait sauter de quai du métro, une nuit.

J'étais jeune à l'époque, dix ou onze ans. Je savais se qu'était le sexe : Joseph s'était chargé de me l'apprendre, même s'il ne s'était pas donné la peine de le nommer. Je savais que c'était ce qu'il me faisait quand il me rejoignait dans ma chambre, la nuit.
Ce que j'ignorais en revanche, c'est que ce Joseph faisait quand il se couchait sur moi, m'écrasant sous son poids, une mains caoutchouteuse et moite pressée contre ma bouche pour m'empêcher de crier, était la même chose que ce qui vous apportait un bébé.

Il paraît que la mort frappe toujours trois fois. D'abord il y a eu l'homme qui vit en face de chez mes parents. M. Baumgartner, décédé d'un cancer de la prostate à l'âge de soixante-quatorze ans. Ensuite, une de mes anciennes camarades de lycée, épouse et mère, morte à seulement vingt-huit ans d'une embolie ‒ un caillot de sang qui a migré droit vers les poumons.
Puis ça a été le tour de Nick.
Je suis assise sur le canapé lorsque mon téléphone se met à sonner. Son nom apparaît sur l'écran, sa voix familière résonne à l'autre bout du fil comme les milliers d'autres fois où il m'a appelée. Mais là, c'est différent, parce que c'est la dernière.