Michelle Mazoué

Il lui était venu que dans les familles aristocrates, si le fils aîné était destiné à la succession du père pour ne pas morceler le patrimoine, le frère puîné prenait sois les armes, soit la robe.

C’était les seuls moments où la vraie Jeanne se livrait, était affable et ouverte, son sourire n’était pas que de circonstance, la tendresse et le savoir-faire mis dans sa production étaient palpables. Ici, depuis ses premières années où elle faisait la marchande, elle se sentait à l’aise dans ce monde de touristes, l’observant, découvrant des comportements divers et variés, ouvrant les portes de son imaginaire. La barrière virtuelle, que très tôt la vie lui avait appris à ériger autour d’elle pour juguler ses émotions et se protéger de ses pairs, s’envolait au contact de ces étrangers qui seraient oubliés dès l’été fini.

Jeanne faisait partie des grandes, celles qui rejoindraient le collège l’année suivante, son imagination s’était envolée vers un monde sans limites ni contraintes. Elle se voyait aventurière, le parcourant à la découverte d’autres continents, voyageant au-delà des mers. Sa réalité était tout autre, elle ne pouvait même pas aller à la ville et n’avait pas accès au téléphone.

Mais aujourd’hui, si elle a voyagé sur un autre continent, Jeanne n’a pas atteint ses rêves d’adolescente. Elle a peur, peur de ce qui va arriver et que l’histoire se renouvelle.

La Jeanne a conscience des regards furtifs qu’ils coulent, se croyant masqués par leurs chapeaux aux larges bords, censés les protéger du soleil. Ici, personne n’aime ignorer ce que fait son voisin. La plupart possèdent un petit cabanon où remiser les outils, et surtout un petit baricaut, bien apprécié pour se donner des jambes et papoter avec les voisins. Si La Jeanne, seule femme à exploiter une casse en son nom, a souvent fait l’objet de leurs bavardages, tant pour ses supposées frasques que pour nourrir leurs propres fantasmes, ce temps est révolu.

À douze ans, elle vivait seule avec son père. Elle a grandi dans un milieu austère et plutôt masculin, sans présence maternelle pour la guider, la conseiller, elle n’a jamais connu l’amour d’une maman. C’était ainsi, ses manques, elle les gardait pour elle et se protégeait en ne dévoilant pas ses sentiments, n’ayant personne à qui les confier. La vie lui avait appris à ne pas faire confiance et à ne compter que sur elle-même, jusqu’au jour où tout a basculé. Elle se fabriquait un personnage qui allait souvent la desservir en grandissant.

Les souvenirs se bousculent, comme si chacun avait hâte de se rappeler à sa mémoire, de peur qu’elle les ait oubliés. Ils se battent pour prendre le devant de la scène. L’émotion la submerge, elle ne maîtrise plus rien et les laisse venir à elle. Après quelques exercices de respiration, les douleurs qui la tenaillaient semblent s’être calmées, ouvrant les portes aux réminiscences qui, telles des destriers, piaffant d’impatience, bondissent de leur box et martèlent son âme.

Tel le scorpion dont la nature est de piquer, la nature de celui qui est privé de liberté est de la retrouver.

La jalousie est un sentiment négatif que l’on nourrit à son propre détriment, il n’est pas l’expression de l’amour de l’autre, mais de l’amour de soi.

Sous couvert de la religion, parfois les plus assidus se parent de ferveurs qui ne sont pas toujours en congruence avec leurs actes et paroles.

En attendant, il valait mieux ne pas en parler, car les individus sont prompts à cataloguer et surtout à rejeter ce qu’ils ne comprennent pas.